Хроники раздраконенного сортира
maiorova — 23.08.2017
Всё-таки либо жить в квартире, либо её ремонтировать. По случаю
неожиданного ремонта в мягком подбрюшье дома - санузле - переехала
жить в родительский дом ненадолго. Ну, что имею сказать: как быстро
человек привыкает к хорошему! В кирпичном брежневском здании я живу
всего два-три года, а уже позабыла, какая вдохновляющая слышимость
в блочно-панельном художестве конца восьмидесятых. Мало того, что
квартира на невысоком этаже и над подворотней, а следовательно, с
улицы доносится всё возможное, так ведь и стены бумажные. Вечером
засыпаю, в дремоте мерещится: в изголовье стоит соседка и
темпераментно, в своей характерной манере что-то объясняет,
объясняет, втолковывает, втолковывает... Открываю глаза, дрожа от
ужаса: никого. Соседка разговаривает по телефону за стенкой. Мне
слышно всё до последнего слова. То есть буквально "Рабинович, я вас
не только слышу, но и вижу".
Вот мы говорим "уровень стресса, уровень стресса"... А какой может
быть уровень стресса у жильцов, которые слышат
до последнего
слова разговоры своих соседей? Вопрос, впрочем, риторический.
Мама, приезжая ко мне, всё повторяет с благоговением:
- Как у вас тихо, как тихо!
И о печальном. Заметила неожиданно: переменился привычный вид из
окна комнаты, где я, шутка ль, двадцать лет прожила. А это моё
любимое дерево спилили. У меня, знаете, с детства было любимое
дерево, я с ним разговаривала... ну, как это бывает. Любимое, в
общем, дерево, берёза о трёх вершинах. Прихожу, а два из трёх
стволов спилены, два пенька белеют. И только одна вершина зелёная.
Грустно сразу стало. Доконают его ведь.