Гости оттуда

pashtet_77 — 22.01.2015 Недавно в дверь к родителям требовательно позвонили три строгих женщины из районной администрации:
- Где у вас проживает переселенец из Луганска? Предъявите…
Дядя приехал в том году, прописался, оформил пенсию и уехал назад, увозя запас батареек, лекарств и четверть свиньи, разобранной по пакетам – это им, это соседке, это тёте Гале, это тёте Свете.
Теперь приехал опять, отмечаться в каких-то списках на материальную помощь.

Первым делом дядя интересуется:
- А где у вас бомбоубежище?
Родители не знают, поводят плечами, переглядываются.
- В школе, наверное, - неуверенно говорит отец.
- Пошли, проверим, - натягивает дядя шапку.
- Да ты что, да зачем, у нас не бомбят, - пытается остановить его отец, неуверенно усмехается.
- У нас тоже, - хмуро говорит дядя и протягивает отцу его куртку. – У нас тоже не бомбили когда-то.
Оказалось, что бомбоубежище под домом культуры.

Вечером дядя просматривает прессу. Он скупил ворох газет, все свежие, что были в газетном ларьке, и теперь шуршит в кресле под торшером, в очках на заострившемся носу. Отдельно вдумчивому анализу подвергается периодика с объявлениями о купле-продаже и о работе.
Дядя читает, потом задумчиво глядит в потолок, шевелит губами, опять раздраженно шуршит страницами.
- Нет, - иногда восклицает он, а потом испуганно оглядывается по сторонам.
- Нет!
- Что «нет»? – заглядывает отец.
- Не получается, - дядя в сердцах отбрасывает газеты в сторону. – Даже если предположить, что мы там все продадим, а это, я тебя уверяю, очень смелое предположение, все равно – не получается. Нам просто не хватит денег.
- На что? – не понимает отец.
- На переезд. На переезд, не на бомбу же. Да и на бомбу не хватит…

Выпив за встречу, и за мир без войны, дядя и отец ругают всех вокруг, перекрикивая друг друга. Достается всем, от Порошенко с Ахметовым и Коломойским до Путина с Януковичем и Плотницким, насыпают так, что воздух на кухне сереет, а синий огонёк газовой конфорки под чайником беспокойно мечется.
- Но должен хоть кто-то быть молодец? – восклицает отец и в сердцах бьет кулаком по столу.
Дядя выпивает, задумчиво зажевывает водку соленым огурцом, выдает:
- Я знаю такого.
- Кто?
- Ленин, - говорит дядя и наливает по новой.
- П-почему?
- Потому что умер давно.
И они молча опять опрокидывают в себя по рюмке, не чокаясь.

После новостей об усилившихся обстрелах, дядя торопится обратно, в Луганск. Там у него жена, там дом, там невестка и внук, там вся жизнь, плохая или хорошая, но вся.
- А сын где?
- В России, - хмуро отвечает дядя. – В России, сука…

Оставить комментарий

Популярные посты:

• Ранее
• Архив