про стихи

ksy_putan — 07.12.2012 Мальчик, с которым я как то в детстве ночью по кладбищу гуляла (а чё! романтично!) нашел меня в одноглазниках.  Обычно дальше трех фраз "приветкагдила" общение с "прошлым" не продолжается. А этот сразу пустил в ход тяжелую артиллерию. Стал стихи слать. "Художественно" оформленные - в виде виртуальных открыток, с бабочками и блестяшками.  Уточню ещё, что парень так и проживает в городе Кривой Рог. Разговаривает он на диком суржике и, что самое страшное, на этом же самом суржике он и слагает свои вирши.  
Диалог у нас происходит примерно такой:
Он: ну как стихи? Я сам написал!
я: мммммммм я в стихах не разбираюсь, извини
Он: Я так и знал, что понравятся! Вот ещё лови!
и пошло поехало...

Ебать-колотить! (прошу прощения) - это какой то рок. Я уже писала об этом вроде. Вот общаешься с человеком, он с виду вроде нормальный. И тут - бац - начинает тебе слать свои стихи. А стихи как правило дурные. (Те кто действительно хорошие стихи пишет, в одобрении не нуждается, имхо, и поэтому массовыми рассылками не занимается).  И почему то читаешь  эти чужие дурные рифмованные строчки и так стыдно становится, словно вот хороший человек при тебе обосрался. 

а как-то были на презентации журнала "Новый мир". Ходили Мать Наталью поддержать, она там издалась. Там были всякие умные люди и немного мы. И вот там одна издавшаяся в том же номере поэтесса читала свои стихи. Вслух. С подвываниями в стиле Беллы Ахмадулиной.  "Ночные мотыльки, толпятся у окна, и шелестят, и это беспокоит"...
Мы сидели и смотрели в пол не поднимая глаз. Ну чтобы не заржать в голос. Я покосилась на умных людей - они похоже те же чувства испытывали - уткнулись в пол и еле сдерживались. И точно так же мне почему-то было стыдно. Странно это, почему мне всегда стыдно за чужие плохие стихи?
Два вечера потом мы всей компанией этих "ночных мотыльков" цитировали, перевирали и ржали.
"Ночные мотыльки толпятся у окна и шелестят и это блин тревожит"
"Ночные мотыльки толпятся у окна и шелестят и это напрягает"
"Ночные мотыльки толпятся у окна и шелестят и это блин достало!"

Я потом целый день читала на работе вслух и громко:

Простимся.
     До встреч в могиле.
     Близится наше время.
     Ну, что ж?

     Мы не победили.
     Мы умрем на арене.
     Тем лучше.
     Не облысеем
     от женщин, от перепоя.

     ...А небо над Колизеем
     такое же голубое,
     как над родиной нашей,
     которую зря покинул
     ради истин,
     а также
     ради богатства римлян.

     Впрочем,
     нам не обидно.
     Разве это обида?
     Просто такая,
         видно,
     выпала нам
     планида...

     Близится наше время.
     Люди уже расселись.
     Мы умрем на арене.

     Людям хочется зрелищ.

Лишь бы только стереть из головы "ночные мотыльки" и голос их читающий. Бродский - лучшее лекарство от плохой поэзии.

Оставить комментарий

Популярные посты:

• Ранее
• Архив