О женщине в отсутствие любви как смысла. Пост откровенный. С вступлением и основной частью. Без закл

tilimoska — 08.06.2013 Об этом меня никто не просил, но я решила написать об этом. В свете события и обсуждения одного известного всем развода. Но начну со вступления.

ВСТУПЛЕНИЕ.

Вчера один мой френд, давний и мне симпатичный, опубликовал в ЖЖ свою переписку с френдессой на эту тему. И было там, в этой переписке, о безвкусице; про то, что нацепила на тушку, а я слово это не переношу, мы же не сумчатые и не сурки; о том ещё было там, что и он, этот френд, с такой бы развёлся, но это всё мягче я передаю, там было глумливо, злорадно. А это я не люблю. И с чего он взял, подумала я, что она бы, та женщина, о которой он так, вообще бы на него посмотрела. Не говоря уж о том, что вышла бы за него замуж, чтобы потом он с нею развёлся, потому что он - умнее. Как ему самому очевидно - в разы. А то, что он лично её не знает, ту женщину - это мелкая частность. Какое это вообще имееет значение, если надо как-то себя обозначить. Вот так вот себя показать. Возвысится, в общем, над кем-то. Над кем-то, кто, кстати, не сможет ответить. И я рассердилась поэтому.

Не нравятся мне такие обсуждения, особенно, когда жещин вот так обсуждают мужчины. Ведь у мужчин особое достоинство есть, оно от женского отличается. И им не пристало. В общем, я от этого своего френда отфрендилась. И снова подумала о том, что мне очень жалко женщин. Я знаю, что такое расстаться. Я знаю, что такое растаться с мужем, с которым вместе была столько лет. Я знаю, что такое и как быть одной. И поэтому я решила написать этот пост. Он будет странный, возможно, сумбурный, наверное - я пишу вслед за мыслью. Ну, пусть. Зато он будет честным и откровенным. А теперь - основная часть.

ОСНОВНАЯ ЧАСТЬ.

Мы, женщины и мужчины, мы - разные, как всем известно. И для разного созданы мы. Мужчина создан для того, чтобы построить дом, родить сына и посадить дерево. Смысл жизни мужчины - он имеет вот такое, конкретное и прикладное значение. А женщина создана для любви. Как птица для полета. Для любви во всех смыслах. Без любви женщина - как птица в клетке. Бьётся она и мечется, хочет на волю. И не думает она, что, может быть, может она на воле погибнуть. Птица - она далеко может лететь, по инстинкту. Инстинкт ведёт птицу. Но не все птицы долетают до цели, многие гибнут в пути. И редкая птица долетит даже до середины. Знаете, я птиц просто очень люблю. Но хватит пока о птицах.

Так вот. Я знаю, что такое расстаться с мужем, прожив с ним вместе много-премного лет. Иногда случается так, что один или оба понимают, что жизнь вместе становится невозможной. И это происходит по разным причинам. А решение. Приходится принимать решение. Вместе. Или это приходится делать кому-нибудь из двоих.

И надо понять, почему. И надо понять, поддаётся ли тот механизм, который ты сам или вы вместе изобрели и построили, какой-то починке. Или огромная турбина, которая ворочалась и лила воду, а теперь останавливается, стопорит - она заржавела или какая-то важная и большая деталь сломалась в ней. И починка уже невозможна. И надо понять, сохранить ли её, эту машину, так работающую или, вернее, работающую не так уже, потому что ты или вы, вы к ней оба уже привыкли, вы привыкли оба уже к этому механизму, вы внутри него, и он уже врос в вас своим металлом, врос в вашу плоть, в ваши жилы, и отделить его от вас, отделить его от себя - это кажется уже невозможным. Это значит, что придётся себя разорвать. Но тут я важную деталь одну упустила: дело не в механизме только. Дело и в человеке. И тут я снова возвращаюсь к тому, что мы, мужчины и женщины, совсем разные.

Человеку свойственно думать о том, зачем он живёт. Для какой цели он родился. Вот построил мужчина дом, родил ребёнка и посадил дерево. Ребёнок вырос, например, и ушёл из этого дома. Но дерево. Дерево пустило глубокие корни. Да и из дома своего редко тот, кто строил его, уходит. И вот сидит он в этом доме, у этого дерева. Может быть, это и есть его собственный смысл. А, может быть, он просто привык. А женщина? Женщина создана для любви. Любовь - вот смысл её жизни.

И вот может наступить очень страшный момент. Это - момент истины. Женщина может понять, что её не любят. А любит ли она? На этот вопрос очень трудно ответить. Очень трудно понять, что это: просто привычка, сращение? Трудно понять, как нужно. Что нужно делать. Надо ли продолжать так жить. И потом. Для любви нужны двое. Если любит один, но не любит другой - это уже не любовь.

И всё копится, копится. Всё только накапливается с годами, это кажется только, что многое исчезает. И накапливается, наконец, критическая масса. Но и тут ещё можно устоять, взрыв можно предотвратить. Безграничным терпением. Действуешь как сапёр тогда. Медленно-медленно, осторожно-преосторожно достаёшь, вынимаешь взрыватель. Но там уже, на месте взрывателя, там остаётся дыра. Это уже не так, как было. Но можно ещё остаться в таком положении.

Но.

И сапёр ошибается. А ещё. Самые отважные не боятся взрывов. Самые отважные в какой-то момент хотят эту жизнь прекратить, потому что для них она уже лишена смысла. Она стала бессмысленной без любви.

Знаете, я искала сравнения. Иногда мне кажется, что жизнь - это поезд.

И вот поезд отправляется не в депо, нет, он переходит на новый путь. Она сама переставила на путях стрелки. И поезд снова идёт по рельсам, только уже по другим. И путь этот похож на одноколейку. Да, это - одноколейка. Это путь, на котором навстречу не едет уже другой поезд. Рядом нет уже другого пути. Другой поезд мимо даже не пронесётся. На станции поезда рядом не остановятсся, не постоят они даже недолго рядом. На одноколейках, как правило, станций нет.

И туман впереди, и путь одинок, а шпалы уже заросли травой. И впереди неизвестность. Это неясный и неизвестный путь, по нему раньше не шёл этот поезд. И неизвестность пугает. А если дальше пути нет, если кончаются рельсы? А если поезд сломается? А тут механиков нет, кто его будет чинить. И будут ли ещё на пути станции? Ведь тут кроме этого поезда, похоже, никакой другой уже больше не ездит.

И вот, если поезд сломается, что же делать? Выйдешь ты из него и пойдёшь по шпалам, вперёд. Путь этот очень пустынный. И надо идти, и в холод, и в дождь. Просто потому, что нельзя остановиться. Потому, что есть такая привычка - идти, привычка к движению, и, если ты остановишься, ты не знаешь, что будет, ты раньше не пробовала, просто ты всегда шла и ты не знаешь, что будет, если ты остановишься. И ты даже входишь в сырые и тёмные тоннели. И обувь истёрлась, и ноги сбиты до крови. И больно. А ты всё идёшь и идёшь. Ты просто не можешь остановиться. Идти - это привычка. Это - инстинкт.

И вдруг появляется солнце. Или один только луч. И он греет. И свет от него. И ты подставляешь ему своё лицо. И ты благодарна ему. И птицы запели. И ты понимаешь, что не так уж одинок и заброшен твой путь. И он - не бессмысленный, он не в никуда. И ты понимаешь вдруг, что идти по нему - это не так уж и плохо. И ты понимаешь, что к нему ты привыкла. И ты благодарна даже ему, этому своему пути. Потому что ты понимаешь вдруг, снова, как в детстве когда-то, ты понимаешь, что мир - он громаден. Он полностью не постижим. И он с тобой. Как этот луч солнца, как это тепло, как пение птиц. И это - откровение. Откровение - это от слова открыть. Ты сама открываешь это. Ты сама делаешь это открытие. А открытия - они только кажутся неожиданными. К ним идут. Долгим и трудным путём.

Ну, вот. Такой длинный пост. Аолучилось, как получилось. Почему я его написала? Я точно не знаю. Откровение ли это? Я думаю, да. А без заключения пост этот, потому что я не знаю, что будет дальше. Я поэтому заключение не пишу. Пусть будет так. Вы же не против, правда?

Оставить комментарий

Популярные посты:

• Ранее
• Архив