Мудаки?

Были с подругой в Пушкине как-то раз. К ней приклеился парень. Провинциальный лошара, отвратительно, ИМХО, клеился, я сначала деликатно отошла, а потом не выдержала и зашипела ей: гони его к ебене матери, мерзкий хохляцкий лох. Да еще и с юга Украины, судя по прононсу, гони жлоба этого в шею. Но она все-таки дала ему свой номер телефона. Так себе, говорит, мужичонко, но уж больно умильно смотрит. А через месяц пропала моя девушка. И вот, нарисовалась.

Ты, -- грозно вопрошаю я, -- где была?!!!
-- Ой, помнишь парня, который к нам прицепился? Так вот, у него оказался дом в Монако, вилла, я у него и жила там месяц.

Немая сцена.

Или вот месяца два назад. Мы с milova cидим в Весне. Какой-то чувак сначала нарезает круги, подвалить не решается, (видимо, потому, что я вечно сижу с надутым видом, ресторанный воздух мне, как чеховской героине, кажется отравленным, а мужчины - развратными и способными на меня наброситься). Чувак, короче, уходит, а потом официант передает мне салфетку с его телефоном. Телефон понтовый. А русское имя чувака написано по-английский. Я повожу плечами и говорю: ну и мудило. И, ясен пень, не звоню ему никогда.

Так вот, после разговора с подругой, чё-то призадумалась. А правильно ли я на первых порах всех желающих познакомится записываю в мудаки? Может, зря я не даю им шанса.

Хотя одному королю гоблинов шанс дали, и что-то никому от этого лучше не стало....