Финал

Не столько, наверное, даже к стыду, сколько к огорчению своему должен признаться, что память с возрастом начала подводить порой в самых простых вещах. И сейчас никак не могу вспомнить широко известный фильм, где в одной из последних сцен герой, выпушенный из сталинского лагеря году в пятьдесят третьем, встречает на улице прохожего с таким же, как у него, фанерным чемоданчиком в руках, выдававшимся всем выходящим на волю зекам. Они встречаются взглядами и расходятся, не сказав друг другу ни единого слова. Потому, что ничего говорить не надо. И так всё предельно понятно.
На днях проходил по скверику крохотного курортного городка в тысячах километрах от России. На лавочке сидел мужичок примерно моего возраста и прихлебывал пиво из лицемерно и формально замаскированной в пакете бутылки, как здесь приято. А перед ним на обрывке газеты лежали остатки почти уже съеденной воблы. И в одной руке он держал рыбий пузырь, другой же похлопывал себя по карманам, мне показалось, что искал спички. Я остановился и протянул ему зажигалку. Он молча опалил на огне пузырь, благодарственно кивнул и я пошел дальше.
Завязать разговор никому из нас не пришло в голову. О чем говорить? Сколько осталось на Земле людей, ещё помнящих, как правильно поджарить в пламени спички пузырь от воблы? И какая жизнь стоит за этим умением?
Слова не нужны. Всё предельно ясно.
|
</> |