Без названия

maiorova — 19.03.2020 Начинается, как известный романтический рассказ, от которого меня ещё в романтическом возрасте подташнивало: молодая привлекательная женщина, чувствуя желание самоубийства, платит почтальону, чтобы он раз в год приносил её возлюбленному письма от неё, как бы от живой. Чтобы не горевал. А то ещё сделает что-нибудь нехорошее над собой. Но возлюбленный, тоже молодой и привлекательный мужчина, тоже ощущает желание самоубийства. И тоже платит почтальону за исполнение аналогичной гениальной идеи.

Оба влюблённых себя порешили, а почтальон год за годом шаркает башмаками по улицам, носит письма от покойника покойнице, от покойницы покойнику. Война, разруха, застой, опять война -- а он, совсем старик, как лунь белый, бредёт, несёт в сумке очередную весёлую чепуху, которую юноша придумывал для девушки, девушка придумывала для юноши задолго до всех этих безобразий:
-- Я несусь в вихре вальса...
-- Я впервые в жизни попробовала шартрез...
Вокруг за хлебом в очередях давятся.
-- Я еду на острова, мой друг, к океану...
-- Я перечитывала ваши первые письма сегодня после свидания...
Вокруг выпадает рыжий снег и валяются дохлые голуби и воробьи. Почтарь уже еле тащится, ан идёт. Деньги-о заплачены!


Вот такие мне снятся сны.

Оставить комментарий

Популярные посты:

• Ранее
• Архив