Темные аллеи.

jananov — 26.05.2016 Когда мне было 18, я встречалась с 36-летним мужчиной.

Он не был выдающимся человеком, самый обычный, обаятельный говорун, врун, мастер ретуширования скучной действительности, всегда умеющий несколькими росчерками умной своей натуры, создать этот легкий флер романтического, очень трогательного ухаживания, на небольшой отрезок времени приподняв на пьедестале своего мимолетного внимания меня, неискушенную девочку, с мгновенно задрожавшим в немом восторге доверчивым сердцем.

И только я сама считала, что встречаюсь с этим человеком серьезно, он лишь уделял мне часть своего времени, не отказывая в столь драгоценном внимании и великому легиону тех, кто был до, во время, да и уже после меня, глупой статистки на его длинном пути, где не было место ничему постоянному, лишь этому временному, мимолетному, гаснущему на малейшем ветру незначительному, недоразвитому, рахитичному чувству...

Имя мне было Субботой, именно этот день недели отводился нашим встречам, и только тогда я могла вести свою нелепую игру в отношения. Он не мешал мне, следя своими, всегда презрительно смеющимися глазами поверх бокала пива, мои сценические терзания прекрасно шли вместе с фисташками: ядрышки в жадно жующий рот, скорлупки - в мусорку.

Впрочем, я и не осознавала, что это только игра, воспринимала всерьез "наши отношения", строя какие-то совершенно идиотские планы на совместное будущее. Увы, тебе, увы.

На пороге своего 36-летия все чаще в мыслях возвращаюсь к той девочке, которой была полжизни назад. Пытаюсь извернуться, вылезти из кожи и увидеть, наконец, себя со стороны его насмешливыми, не знающими пощады, глазами, понять всю смехотворность своего положения и вопиющую наивность мечт, ощутить приятную тяжесть розовых очков на бледном носу, заново вспомнить то всепоглощающее чувство беспричинного счастья, искрящегося в моей глупой, влюбленной, такой юной и свежей душе.

Но нет. Никак не удается. Помню солнечные блики, радугу, коромыслом упирающуюся в горизонт, песок, прилипший к коже, какое-то бесконечно горячее лето, аромат свежескошенной травы, огненная дорожка горящего синим пламенем джина, разлитого по столу ради забавы, "Титаник" нонстопом крутящийся во всех кинотеатрах, юное лицо Джека-Ди Каприо на майках девочек, гладкость шелковистой ткани платья, прильнувшего к моей прохладной груди, черный ремешок босоножки, объявший лодыжку, торопливый бег в сыром тумане раннего, росистого утра, сведенные в ознобе плечи, дрожь озерной воды в лунной дорожке... Склеенная кольцом цветная пленка обрывочных воспоминаний, кружащаяся на бесконечном реверсе и ни одного лица, будто я Ева, возникшая из небытия, из легкого праха и влажной глины...

Смешная, наивная, верящая в доброту, в волшебство своей юной любви, слова всегда идут только от сердца... Но в глаза говорится одно, а за спиной - другое, верность всего лишь рудимент, отпавший за ненадобностью, пойми это, глупая, пойми и беги, что есть только сил, беги, пока тебе не раскололи душу на две, никогда более не сросшиеся, половины: до и после...

Эфемерные крылышки, тонкие лепестки с нежными прожилками, как чуден их яркий, широко развернутый купол, и как быстро, неслышно они сгорают от случайной искры, коснувшейся их на своем последнем излете.

Невидимые миру слезы. Сколько нас, мотыльков...

Оставить комментарий

Популярные посты:

• Ранее
• Архив