Орёл. Тургеневский сквер
cand_orel — 03.05.2024В Орле рядом с музеем уроженца нашего города Тургенева И.С. находится сквер его имени...
Вообще, Иван Сергеевич Тургенев (28 октября [9 ноября] 1818,
Орёл, Российская империя — 22 августа [3 сентября] 1883, Буживаль,
Франция) — русский писатель-реалист, поэт, публицист, драматург,
прозаик и переводчик. Один из классиков русской литературы, внёсших
наиболее значительный вклад в её развитие во второй половине XIX
века.
Высокую оценку творчество Тургенева получило в России и на Западе.
Его литературное влияние ощутимо как в русской, так и в зарубежной
литературе.
Член-корреспондент императорской Академии наук по разряду русского
языка и словесности (1860), почётный доктор Оксфордского
университета (1879), почётный член Московского университета
(1880).
Созданная им художественная система оказала влияние на поэтику не
только русского, но и западноевропейского романа второй половины
XIX века. Иван Тургенев первым в русской литературе начал изучать
личность «нового человека» — шестидесятника, его нравственные
качества и психологические особенности, благодаря которым в русском
языке стал широко использоваться термин «нигилист». Пропагандист
русской литературы и драматургии на Западе.
Изучение произведений И. С. Тургенева — обязательная часть
общеобразовательных школьных программ России. Наиболее известные
произведения: цикл рассказов «Записки охотника», рассказ «Муму»,
повести «Первая любовь», «Ася», романы «Дворянское гнездо», «Отцы и
дети».
Тургеневский сквер — или, как его ещё называют, Рябиновый — находится в центре Орла, в литературном квартале, на углу улиц Тургенева, 7-е Ноября и Георгиевского переулка. Он был заложен в 1966 году на месте засыпанного оврага, по дну которого издавна был устроен спуск к Оке и Банному мосту. В 1968 году в сквере был открыт памятник в честь великого писателя, к 150-летию со дня рождения Ивана Сергеевича Тургенева. Тургеневский сквер - одно из любимых мест горожан. Здесь часто проводятся всевозможные мероприятия — фольклорные праздники, литературные чтения, народные гулянья. У этого места есть одно удивительное свойство. Он находится в окружении домов, рядом с оживлённой улицей, остановкой общественного транспорта. Но, как только заходишь на территорию сквера, — забываешь о том, что ты в шумном городе. Здесь царит тишина и чувствуется умиротворение. Для удобства сквер оборудован лавочками и искусственным освещением. (https://tmatic.travel/ru/view/story/turgenevskij-skver_0Tch4mi/ru?ysclid=lvp8ywt5aa33612187¢er=36.251600,53.072000,16.00)
Где-то, когда-то, давно-давно тому назад, я прочел одно
стихотворение. Оно скоро позабылось мною… но первый стих остался у
меня в памяти:
Как хороши, как свежи были розы…
Теперь зима; мороз запушил стекла окон; в темной комнате
горит одна свеча. Я сижу, забившись в угол; а в голове всё звенит
да звенит:
Как хороши, как свежи были розы…
И вижу я себя перед низким окном загородного русского дома. Летний вечер тихо тает и переходит в ночь, в теплом воздухе пахнет резедой и липой; а на окне, опершись на выпрямленную руку и склонив голову к плечу, сидит девушка — и безмолвно и пристально смотрит на небо, как бы выжидая появления первых звезд. Как простодушно-вдохновенны задумчивые глаза, как трогательно-невинны раскрытые, вопрошающие губы, как ровно дышит еще не вполне расцветшая, еще ничем не взволнованная грудь, как чист и нежен облик юного лица! Я не дерзаю заговорить с нею — но как она мне дорога, как бьется мое сердце!
Как хороши, как свежи были розы…
А в комнате всё темней да темней… Нагоревшая свеча трещит, беглые
тени колеблются на низком потолке, мороз скрыпит и злится за стеною
— и чудится скучный, старческий шёпот…
Как хороши, как свежи были розы…
Встают передо мною другие образы… Слышится веселый шум семейной
деревенской жизни. Две русые головки, прислонясь друг к дружке,
бойко смотрят на меня своими светлыми глазками, алые щеки трепещут
сдержанным смехом, руки ласково сплелись, вперебивку звучат
молодые, добрые голоса; а немного подальше, в глубине уютной
комнаты, другие, тоже молодые руки бегают, путаясь пальцами, по
клавишам старенького пианино — и ланнеровский вальс не может
заглушить воркотню патриархального самовара…
Как хороши, как свежи были розы…
Свеча меркнет и гаснет… Кто это кашляет там так хрипло и глухо?
Свернувшись в калачик, жмется и вздрагивает у ног моих старый пес,
мой единственный товарищ… Мне холодно… Я зябну… И все они умерли…
умерли…
Как хороши, как свежи были розы…
Тургенева И.С.