Околокофейное

prosvetj — 19.11.2011 Господь в глубокой милости своей даровал нам возможность пить по утрам кофе. Хрен бы я в 16 веке сварила бы себе йеменского кофейку, сонно поглядывая на турку и подрагивая от утренней толькопроснувшести. Всё, что мог бы мне даровать господь утром шестнадцатого века - так это утреннюю тряску от осеннего холода в простывшей за ночь избе. Это если у меня была бы изба, а то тащилась бы с сумой на плечах без перерывов на обед - ой, беда-беда. Хорошо, прямо скажем, даже прекрасно, что я не жила в шестнадцатом веке. А уж если помнить о том, что некоторые истово верят в реинкарнацию, тогда хорошо, что я не помню, жила ли я в шестнадцатом веке. Опять же - господня милость. Может, я там ходила в рубище. Да и дворянкой в том веке тоже было, в общем-то, не сильно комфортно рождаться. Сидишь, как чайная баба, ни тебе Паланика почитать, ни ноги побрить, ни в киношку сбегать, одним словом - каменный век, по сравнению с нашим-то разнообразием.

У нас же с вами что ни день - то благодать да благолепие. Конь Долбак ходит промеж людей, в одной из станиц Ингушетии введен режим КТО - дивно же. Вот я влезла внимательно прочесть, кто такой этот КТО. Елки, да это ж режим контртеррорестической операции! Утром, даже под кофе, с этой мыслью еще надо как-то свыкнуться. Режим контртеррористической операции, вдумайтесь. Сидят себе мальчики-ОМОНовцы, прикрывшись пластиковыми щитами, в желудках у них урчит, кофе им никто не сварит, на то ж он и режим КТО, и они, бедные, в этом странном режиме таскаются туда-сюда, высматривая боевиков. Какой уж тут кофе, когда и удобства, поди, в ближайшем лесу или в дальнем полицейском участке. Сидят они, горемычные, курят в кулак, мечтают о бабе там или о чем мечтает молодняк в режиме КТО? Ну не о том же, чтобы стать генералом? Хотя черт их знает, нынешних-то, меня только от названия режима уже бы пробило на мрачные раздумья относительно собственного будущего, а они ничего - КТО так КТО.

Утром выходного дня мысли лениво кружат по черепушке, как сом по дну реки, от их позволительной лености да в честь выходного кофе густ и медов, он не такой, как в будни, нет. Будничный утренний кофе кричит из кружки - скорей! Давай! Бегом! Вперед! Нет, будничный кофе другой, он вполовину удовольствия. А этот, осенний, утренний, субботний - он для счастья и тонкого удовольствия: глотнул, прокатил глоток по горлу, уронил его в желудок, посидел, открыл от прилива жизненных сил, даруемых кофе, два любопытных вороньих глаза - эх, красота. Дом спит, сопит субботним сладким уютом под одеялами, уверенный в том, что на завтрак будет вкусное, на обед - еще вкуснее, а вечер наверняка подарит сопящим еще чего интересного. Мысли субботнего человека суть зеркало его души, утром субботы она будто возвращается в детство, утром субботы душа скидывает панцирь, ну вот прям протяни руку и бери ее, тепленькую, за рупь-двадцать. Она и слова не скажет. Она болтает по голове обрывки мыслей, мысли несвязны, ибо отдали себя на попечение души, а от той логики не жди. И хорошо. Достаточно с нас будней, которые сапогом запихивают утреннюю душу в дальний угол и включают логику, ну их к бесу, эти будни. Из-за них на свет появляются кони-долбаки и режимы КТО, истинно говорю вам.

Нет, нигде я больше себя не вижу, ни в каком другом времени. Двадцать первый век, планета Земля, страна Россия, город Москва. Я могу ругаться на эти реалии по будням, да еще как кудряво - вы не поверите. А по субботам - неа. Кофе. Сыр. Маленькие сладкие помидоры-черри. Любимый мною укроп, призывно машущий из блюдца своими мягкими иголочками. Коричневый сахар, две ложки на поллитровую кружку кофе. Приглушенный свет от ночника. Мирно сопящий ноут. И впереди - все выходные. Никаких бед и никаких огорчений. Тишайший двор, даже собаки не вопят, прочищая утреннее горло. Начнут попозже, к одиннадцати, тоже понимают, что выходной.

И чего кукситься? Нечего. Впереди еще полжизни, пусть и повалившейся на закат, ну и что? Жизни же. Причем такой, которая предполагает по утрам горячий кофе. Собственно, я могу смириться со многим, если останется неизменной эта вот данность - кофе по утрам. Жаль, что я не поэт. А то бы писала кофейные стихи.

Да, те, кто давно меня знает, в курсе, какой из меня поэт. А кто еще не вкусил моих прелестных стихов, тот может начать прямо сейчас. Вчера было мне поэтическое вдохновение, ой, было. В результате родилось лирическое.

Это было в том году
Бамбарбия-кергуду!

По-моему, это гениально. Доброе утро.

Оставить комментарий

Популярные посты:

• Ранее
• Архив