Любовь, еда, вирус и немного российского шпионажа.

ponilola — 01.04.2018 Иногда со мной случается кулинарная истерика. Это когда я забываю, что живу не с ротой солдат(звучит как вступление к порнографическому роману), а всего лишь с двумя детьми-подростками. И мужем, у которого желудок, как у котенка, не больше наперстка.
В такие опасные моменты лучше не стоять под стрелой. Есть шанс, что тебя поймают и принудительно накормят, пытаясь довести до идеальной формы шара. Что поставишь, что положишь, легче перепрыгнуть.

Но почему-то почти каждый раз, когда в меня вселяется шеф-повар кафешки средней руки, домашний люд становится медленен и печален. В смысле на предмет отобедати.

Эдакий с осени закормленный коллектив зажранцев.
Пока мать их и их же жена в поте сибирского лица танцует на кухне партию Стаханова по партитуре "никто не уйдет голодным и живым", "даешь лишний вес в рекордно короткие сроки!", " не влезать в старые трусы нынче модно и красиво" эти, с позволения сказать, родственники и местами мужья, лениво ковыряются в наготовленном, потому что настроение у них ТАКОЕ.
Есть свежее конечно же скучно.
Весело в ночи греметь кастрюлями, шуршать пакетиками с чаем и звонко бахать ложкой об тарелку.
И еще вот это. Я пью, а потом писаю. Классика жанра в два ночи, с клозетом напротив моей спальни. Ходют- ходют табуны до водопою и обратно.

А еще на утро следующего дня. Вдруг обнаружить, что какая-то вражина в ночи таки съела всю снедь и теперь сиротинки сидят голодные-голодные, глазами луп-луп.
Мать, дай пожрать.
А я на бис не выхожу, мне для повторных кульбитов предыдущей сложности вдохновение нужно. Желание творить и вот это вот все.
Я художник, вошкин еж!
Но им все равно, у них раверзлась внутренняя бездна и туда, в эту черную дыру стекается все съедобное в доме.
Хоть бы раз другой сценарий.

И в чем обидка. Я ж болею, подцепила жОсткий какой-то вирус, повышенной убиваемости. С лица чисто зомбия, пластика такая же. В магазин напротив пошла, там же чувтвс чуть не лишилась. Мощь короче.
Вчера превозмогая себя штамповала суп, котлетки, пюре, салат зимний, орешки со сгущенкой. А они...
Эх.
А и ладно.
Давеча, в начале славного пути в штопор, встречалась с подругой. Она рассказала мне историю про нашего общего знакомого.
Спойлер:
Блондинка с голубыми глазами и юноша восточных кровей. Сплетенье рук, сплетенье ног, судьбы сплетенье.

Российский аэропорт, слезы, кусочек Италии в дождливом окне большого дома. Женская рука рисует на стекле маленькое сердечко.

Граница одного прибалтийского государства, кусты, тиха украинская ночь. Зевает собака и пограничник. Шаги.

Указатель "на Берлин", написано на немецком. Звук удаляющихся шагов. Мужской силуэт.

Рейхстаг. Подпись на русском:" Здесь был Диля". Сирена, кусты.

Полицейский участок какого-то европейского государства. Крупным планом паспорт СССР на столе. Фото мужчины восточных кровей.

Одна из улиц очередного европейского государства. Мужская рука нажимает какую-то кнопку на автомате, похожим на банкомат, слышен механический звук отсчитываемых денег.

Небольшая квартирка. Двое мужчин в бороде и очках достают пару бутылок водки. "Диля, мы без закуски"- говорит один. Дверца кухонного холодильника распахивается хозяином дома. Внутри небольшой колбасно-сырный коммунизм.

Италия. Окно. Дождь. Сердечко.

Напишу в развернутом виде, когда смогу долго сидеть за компьютером и не падать.

Оставить комментарий

Популярные посты:

• Ранее
• Архив