Клуб "Я".

В нём хорошо. В нём просто прекрасно.
Кресла приспособленные под все выпуклости и вогнутости твоей спины и даже задницы.
Твои любимые напитки и пиво, именно той температуры, которой тебе нравится, не ледяное но и не теплое. Чтоб пить его большими глотками и утереть губы тыльной стороной руки. А почему нет? Здесь только твои друзья. Они пришли к тебе в гости. Это твой клуб. За столиками сидят женщины которых ты любил, за другим, те, кто любил тебя, иногда они ходят из за столика к столику, перемещаясь из группы в группу. Женщины которые любили тебя, ты уверен, готовы снова в тебя влюбится, за пределами клуба это абсурд, ни одна женщина разлюбив, не влюбится в тебя снова, но здесь же твой клуб. Женщины которых любил ты, сидят греческими богинями, их плечи мраморны, движения ленивы но взгляды полны тепла, ведь это мое тепло, я их любил и им, похоже, это нравилось. Официантов в клубе нет, ведь ты терпеть не можешь, когда человек служит человеку за деньги и разливаешь пиво сам, друзьям и новым знакомым.
А если кто поведет себя не так, то просто за шкирку и из компании вон, это просто.
И снова - тихий смех, задушевная беседа, веселье, звучит музыка, только та, которая нравится тебе.
А надоест - вон, окна большие - смотри на мир, можешь даже кинуть что нибудь в форточку. Крошек накрошешь на подоконник. Иногда даже птичка прилетит, сядет, носиком покрутит, покрутит, что-то ей тут не нравится, да улетит. Ну и дура.
Гости рассматривают комнату твоей славы - вот мой портрет с тем, вернее он рядом со мной, вон с этим, вот с той, вот даже с этой, вот мои персональные награды от всемирно известных оторв и авантюристов разных стран, вот поздравления от главарей самых опасных банд на земле, а вот я светский лев, в костюме, с известным поэтом, здесь с не менее известным музыкантом, здесь сам по себе. Застенчивый и строгий.
По середине зала стоит прижизненный памятник, длинноволосый, плечистый парень прислонился к мотоциклу, а в руках ноутбук. На лице смесь мужества и вдохновения, так словно он только что переехал Змея Горыныча, но природная скромность не дает ему это рассказать в деталях, поэтому он ищет прозрачные аналогии...
На самом деле, это всё не так отвратительно.
Потому что клуб "Я" есть у каждого. Там пьют другие напитки, звучит иная музыка. И памятники стоят другие - прекрасная дева, в скромном обнажении, мускулистый ковбой, небрежно курящий сигарету, роковая женщина, с осиной талией и вуалью на черной шляпке. Человек со лбом мыслителя и рубленными невзгодами судьбы скулами, воротник каменного плаща, бесприютно прижался к щеке, памятник скромной учительнице но в такой короткой юбке, обнажающей стройные ноги, что просто вот только в своем клубе поставить...
И всё это правда, кто ж спорит. Люди имеют на это право. Неужели вся человеческая жизнь не заслуживает хотя бы оформленного камня, так оформленного как человеку хочется?
А однажды, ты просто берешь ключи, запираешь свой клуб и выходишь на улицу.
И ты видишь, что вокруг, полно других зданий. Смешных и прекрасных. Убогих и просто дворцов.
И двери, открыты. А нет, так ведь можно постучать.
И откроются миры. Чудесные и странные. Непонятные тебе. Вон, у этого, вместо памятника, абракадабра из стекла и железа, что он этим хотел сказать?
Здесь и вовсе ошибся, с виду клуб как клуб, а там и пиво разбавленное и мура какая-то вместо музыки, оставишь недопитую кружку да уйдешь. Не устраивай скандал, ведь ты сам пришел.
И никто не обязан, строить свой клуб, по твоему проекту.
А иногда зайдешь и попадешь в прекрасный дворец, а там тишина и нежность и легкий запах лаванды и старых картин, в потемневших от времени, бронзовых рамах. Ты выпьешь хорошего вина и пройдешь по всем залам...
Тебе не построить такой. Но и не надо. Он уже есть. И если тебе нравится там, ты всегда можешь постучать и тебе откроют. Почему нет?
Много чего можно увидеть, если выйти из самого себя.
И даже если ты никуда не зайдешь, ты услышишь звук собственных шагов.
Вы слышали их сегодня?