Бродский

охлестнут, как удавкою, дорогой,
сливающейся с облаком вдали,
пустой, без червоточины двуногой.
И ветер, ухватившись за концы,
бушует в наступлении весеннем,
испуганному блеянью овцы
внимая с нескрываемым весельем.
И во'роны кричат, как упыри,
сочувствуя и радуясь невзгоде
двуногого, но все-таки внутри
никто не говорит о непогоде.
Уж в том у обитателя залог
с упреком не обрушиться на Бога,
что некому вступать тут в диалог
и спятить не успел для монолога.
Стихи его то глуше, то звончей,
то с карканьем сливаются вороньим.
Так рощу разрезающий ручей
бормочет все сильней о постороннем.
июнь 1964
Ну наконец. Нормальное стихотворение после всего этого предыдущего натужного словопердения - изображения общения с духами поэзии. На деле - говно и есть говно. Но как припёрло - оказалось что даже и у Иосифа Бродского внутри есть не только дерьмо и блевотина - а и нечто похожее на душу.