***

Чаще всего это бывает после треш-артхауса.
В последний раз было - после "Рассекая волны" фон Триера.
В предпоследний - после "Необратимости" Ноэ.
А сейчас меня "вынесла" десятиминутка Ролана Быкова. "Я сюда больше никогда не вернусь" называется. То ли совсем с нервами плохо, то ли я так и осталась на всю жизнь пролактиновой овуляшкой, то ли это и в самом деле невыносимо смотреть нормальному человеку.
Ещё и музыка. Та самая, Шнитке, из "Сказки странствий".
Невольно подумала, как много я возмущалась по поводу точки зрения "не трогать детАчек даже пальчиком" в этом ЖЖ. Возмущалась-то возмущалась, да вот только качни "весы" в обратную сторону, чуть не рассчитав - и уже катишься в бездну злобы и безысходности. А дети играют, играли и будут играть, только уже не в "невинные" игры.
(Ну вот как об этом писать-то - так, чтоб без дешёвого пафоса, без "слезинки ребёнка", без подозрений в адрес самой себя в попытках надавить на жалость?! А никак.
Только я где-то с полчаса, словно в лихорадке, не могла выпустить из объятий спящего Максима. Сопит, маленький, во сне иногда вскрикивает и просит "творожок", иногда обхватывает меня своими ручонками.
Он такой жизни не знает - и на своей шкуре не узнает. Да.)
|
</> |