Всякие случаи.

  В выходные дни места в голове больше и вспоминаются всякие случаи из жизни. Иногда хорошие , а иногда и не очень.  Так вот пришла сегодня в голову история, произошедшая с семьёй сестры моих друзей (сложно закручено, а? Типа: его мать была у моей матери единственной дочерью ).
                 

  В общем было им на тот момент ,наверное, года 42:  сестре этой и её мужу - человеку пьющему и с большими усами.  Вообще в советское время считалось, что усы - это мусоросборник. Я вот сейчас задумался:  у меня это совсем не так.  А потом сообразил: ну тогда ведь в суровое советское время у мужиков усы были как у моржей - густые , огромные и в разные стороны. Ну типа как у Панкратова - Чёрного из "Главной улицы",  Якубовича из "угадайки" или покойного Олейника из "Городка".  А у меня так: небольшая  растительность над и под губой, а потому никаких хлопот. Только раз в 3 дня подстригать всё это надо и все дела. Вообще несложно и немытарно. Прогресс!

               

Поехала эта семейная пара средних лет с ребёнком на Подмосковье на дачу, там естественно поругались вдрызг (в обычное -то время года они только вечером встречались, а тут весь день вместе), муж собрал вещи и поехал в Москву "на квартиру".  Жена ,конечно же, злилась, вспоминала на него все обиды, думала ,что вот ещё приедет и на коленях будет ползать, чтобы прощение вымолить. А его всё нет и нет.  Ну думает: закусил мужик удила. Но там жена была женщиной с характером: 2 недели выдержала.  Плохо, говорят, ей было очень, но не сдавалась: дама гордая и самостоятельная.

           

Но на третью неделю женщина поняла: не приедет. И обидно стало очень: она ведь работала заведующей московской аптеки и вообще была на хорошем счету. Я иногда через неё какие-то дефицитные лекарства доставал. Ну вернее не через неё, а через её сестру, которая за соседним столом у меня в НИИ работала.

             

Ну а что остаётся делать? Надо взять себя в руки, переступить через гордость (всё же ребёнок общий есть, а очереди на предложение руки и сердца нет) и поехать в город выяснять отношения. Ну и поехала: умная всё ж -таки женщина, корона не упала.  Тащилась в Москву электричкой, думала о непутёвости своей жизни, об обидах на мужах: и этой конкретно обиде, и всех других. Порою плакала. Не так чтобы прямо в голос рыдать, но слезинки у глаз периодически утирала. В общем жгла всю дорогу человека справедливая обида на мужа и на жизнь вообще.

           

Дело было, как я уже упомянул, летом, самый разгар короткого летнего сезона.  И как только она вошла в подъезд, сразу же почувствовала острый запах тухлятины. Как в продовольственном магазине, когда отключают электричество и летят разом все холодильники. И чем ближе она к своей двери подбиралась (благо шла она пешком на свой 3-ий этаж, не пользуясь лифтом), тем сильнее становился этот запах. А у самой двери уже дышать стало невозможно: лето же.  Сразу подумалось: непонятно как тут все соседи дышат. А потом сообразила: соседи-то сейчас тоже все по дачам разъехались и оттуда даже на работу ездят.

             

В общем, когда она открыла дверь своей квартиры, этот запах на неё просто хлынул: у неё аж голова закружилась.  За столом на кухне она обнаружила своего уже давно и совершенно безнадёжно мёртвого мужа. Оказалось, что он ,когда приехал домой, начал с расстройства от их дачного скандала пить (забухал короче), ему стало плохо с сердцем и он умер.

             

Не знаю связаны ли эти 2 события вместе (вроде бы как не должны), но где-то через несколько месяцев у этой женщины оторвался тромб и она умерла, оставив на бабушку (свою маму) школьницу дочь. Такая получилась история семьи.

               

Вот недаром мой друг детства - серьёзный учёный химик, работающий профессором в МГУ, всегда говорит: "Ссора, которая длится больше 2-х часов, абсолютно бессмысленна".