Все бабы - кобры, или зачем хипстеру борода


Вчера случился праздник. Были в магазине, Ирка мерила лифичик, ей позвонил Бармалей и ее бросил. А мне пришло письмо, в котором меня очень хвалили, звали колумнистом, обещали денех и миллион читателей.
Я очень обрадовалась — даже не знаю, чему больше. Тому, что Бармалей все-таки козел (я три года говорила, что он козел, а она мне не верила), или тому, что теперь я такая вот вся крутая, и что есть добрые люди, готовые принести мне в жертву целый миллион невинных душ.
Ирка решила испортиться характером и заявила, что она бы, на месте этих добрых людей, ни за что мне денех не дала. Вот посмотрела на мою наглую рыжую морду и не дала!
За это я ей сказала правду — что на ее минус первый лифчик она все равно не намеряет. Поэтому мы поругались, потом помирились.
Пошли в кафе. Напротив нас сидел хипстер. Очень интеллигентный хипстер. Он смотрел в планшет и кушал пирожное. Песочное.
У хипстера была борода. Она у него загибалась чуточку вперед. Крошки от пирожного падали в нее.
Я теперь знаю, зачем хипстерам борода. Вместо слюнявчика. Очень практично.
Я смотрела на него и думала, что где-то там, дома, у парня обязательно должна быть мышь. Для бороды. И что у меня никогда не будет хипстера. Я боюсь мышей, да и вообще - крошки в бороде это большое фу. А яблочный планшет на столе и свитер, который даже ненаметанному глазу сообщает о своей стоимости без ценника, это большое фу делают совсем-совсем грустным фу.
Знаете, как с конфеткой. Смотришь на фантик и думаешь, что под ним швейцарский шоколад. Разворачиваешь и уже по виду понимаешь, вместо шоколада тебе туда положили что-то коричневое, но не шоколад вовсе.
А Ирка — ведьма. Она в это время съела мой бисквит.
Женской дружбы не бывает.
У вас как вчера день прошел?