В самолёте сижу рядом с девушкой, лет на 10 младше
![топ 100 блогов](/media/images/default.jpg)
В самолёте сижу рядом с девушкой, лет на 10 младше меня. Она
читает Коэльо. На английском. Я - Мураками. На английском. Смотрим на книжки друг друга, улыбаемся. Начинаем обсуждать мировую литературу, потом погоду в Бостоне и Вашингтоне, потом этот треклятый задержавшийся рейс, потом цель поездки. По-английски. Когда самолёт приземляется, обе достаём мобильники, звоним мамам и на прекрасном русском языке сообщаем, что самолёт приземлился, всё хорошо, нас просто задержали на взлётной полосе. Опять улыбаемся друг другу, продолжаем разговаривать по-английски. Прощаемся. Желаем друг другу всего хорошего. Расходимся. И только в такси до меня доходит, чем был необычен этот разговор. Нет, не тем, что по-английски, ей так явно проще, а мне всё равно. Тем, что ни разу никто из нас не упомянул место нашего рождения, тот факт, что мы из одной страны, не спросил, сколько мы тут живём, и т.п. Эмиграция не фигурировала в этой беседе никак. И слава богу. |
Прекрасное. Почти пять лет назад Вербицкий обнаружил.
Не помню точно, примерно тогда же (или же чуть позже) стало как-то предельно ясно, что худлит - говно. Говно и срань. Целиком. Скопом. Классом. Категорией. Что чтение прозы - пустая трата драгоценного времени, дуракаваляние и членовредительство. Один дурак поднатужился, попердел и высрал, другой купил, прочитал и прикоснулся к прекрасному миру пустопорожней хуеты и графоманства.
Заходишь в книжный - горы ёбл. Кто-то умненько подпирает голову пальчиком в районе виска как Марат Гельман (тот ещё долбоёб, кстати). Кто-то сидит (обоссаться) за печатающей машинкой, или (в лучшем случае) за ноутбуком (это "современный писатель"). Кто-то - в плаще, в лесу (черно-белое фото; в сюжете будет убийство). Пёзды склоняют голову на бок: они кокетничают. Сорокин, умничка, как-то славно заметил: чтобы женщина смогла написать что-то дельное, ей бы надо зашить себе пизду. Ну типа чтобы головой думала, а не пиздой хлюпала.
Это писатели. Их миллионы. Каждый из них что-то пишет. Т.е. попросту - ничего не делает. Срёт, умненько подпирая пальчиком висок. Хлюпает пиздой. Ходит по лесу в раздумьях сюжета.
Писать может любой дурак. Весь интернет постоянно себе что-то пишет. Каждый день гигабайты. Ну написал - и молодец, все проскролили и нахуй пошёл. К счастью весь этот понос не издаётся автоматически на бумаге. Хотя нет, есть кретины, бегающие по издательствам со своими днявками, и потом в книжных магазинах появлется ещё одно блоггерское недобитое ебало.
Читать надо газеты, справочники и учебники. И то очень разборчиво, ибо даже там может прятаться урод-романист; журналист, мечтающий написать нобелевку или [что есть абсолютнейшее зло] поэтеса.