Ублюдок советской ветки.

world_of_ru — 14.07.2012 Регулярные плак-плак сына лётчика дальней авиации я почитываю без отторжения и с юмором.
Но тут регулярно выплёскиваемое им неудовольствие ± топовыми танками звёзд и полос, а также черно-бело-крестовыми, заставило обратить внимание на вопиющую несправедливость: а где красные?



Потому что у советов в ветке есть такое замечательное вагиноокое диво, как Т-43. Вот уж действительно, машина без скорости, без брони и без орудия и без совести, воплощённая мечта Серба о творческом союзе оружия расового превосходства и напильника. Изысканное в жопу уёбище, способное вызвать пригар стула достаточной силы для полёта игрока в околоземное пространство.
Что умеет это чудо мысли гемдизайнера? Ничего. По буквам: Николай-Игорь-Харитон-Ульяна-Яна. Топовая 85-миллиметровка, которой на КВ-13 хватало для привоза под 1К опыта за бой, чудесным образом превращается в жабу и глубоким поклоном благодарит маневренность сороктретьего за возможность полностью забыть о своём потенциале. Топовая 100-миллиметровка отличается такой точностью и сведением, что Женераль, пересев на Т-43 с Т30 должен немедленно удавиться шнурками от сапог для гарантии приняв яду и выстрелив туда, где у нормальных людей находится мозг.
Хорошо. Допустим мы приняли за аксиому, что Т-43 как СТ — это советский пиздец почище расстрела в Новочеркасске. Забываем что он СТ, меняем оснастку и каждый бой вместо «господи Иисусе» твердим «Я слаггер-слаггер-слаггер». Хорошо помолились? Хуй. Каждая краснокомандная блядь сволочь за километр может посчитать волосы у нас под мышками не смотря на кусты, сетку и маскировку. Мы эту блядь сволочь иногда видим. И даже можем по ней выстрелить. После чего наш снаряд как белый Бим чёрное ухо отправляется в свой собачий рай и тихо предаётся скотскому вечному веселью. Плевал он, собака, на то, что нам надо как-то попадать и дамажить.
Хорошо. Мы не СТ. Мы, даже, не залупа конская, то есть ПТ. Мы (блядь, вы не поверите) даже не арта. Мы — ТТ. В топе рустера. Завидя такое мелочь противника начинает настолько по-конски ржать, что брызгами от ее смеха нам последовательно критует башню, мехвода и иногда даже орудие.
И чо остаётся? Мы — шакалы. Мы не вылезаем из задницы у тяжей, чья тушка даёт нам возможность компенсировать толщину брони из туалетной бумаги* сортира 183-го завода. Мы робко высовываем мордочку и отважно заходим противнику вбок только тогда, когда он по настоящему чем-то занят, и это «чем-то» — не мы. И наконец, мы преисполняемся заслуженной самадхи, когда хотя бы только один из бразиллиона наших снарядов хоть куда-то попадает.

Я — кончил, господа эквестрийские заседатели.



* Пардон за анахронизм. На заводе № 183 тогда туалетной бумаги не было. В лучшем случае нарезанная/порваная газета.

Оставить комментарий

Популярные посты:

• Ранее
• Архив