Суббота выдалась мокрая...

yellow_mamba — 21.09.2013 Я просыпаюсь. В своём раннем (?) пробуждении на виноват гул где-то внутри квартиры и яркий свет из голого окна (не до римских штор мне было вчера, не до них). На спине мокрая майка. А всё потому что мне сначала очень холодно ночью, потом дико жарко, но я всё равно укутываюсь в тёплое одеяло. Мне необходимо тяжёлое обволакивающее нечто вокруг меня. Так и живём. Гул внутри квартиры усиливается, но всё ещё остаётся нечленораздельным. Я подхожу к двери, трогаю ручку, но не выхожу со скрипом наружу. Я слушаю. Ругаются все: мама, папа, брат. Как всегда выясняют отношения: кто кому что сказал, кто кому нагрубил, кто кому испортил жизнь etc. Я просто стою и вспоминаю...

Я со школы не люблю такие выяснения отношений. Каждую пятницу мама, потирая ручки, говорила фразу, вызывающую у меня недобрые мурашки: "Неси все свои тетрадки и дневник...". И я несла. Мы сидели с ней рядом, отец чуть поодаль (он вроде как в движухе не участвовал). Если у мамы было желание обратить его внимание на какую-то непотребную оценку в моей тетрадке по химии, то она обязательно тыкала эту тетрадку ему под нос и начиналась экзекуция. Меня ругали за каждую страницу, изображённую некрасивым почерком ("почерк это лицо человека"), за каждую оценку. Мама произносила громко вслух все мои провтыки.

Нет, это ещё не самое весёлое. Когда все тетрадки были обсуждены и лежали ненужной, но аккуратной стопкой на краю стола, начинался разговор a-la "если-ты-не-будешь-учить-математику-ты-станешь-дворником". Они пели как по нотам давно заученные и тысячу раз произнесённые фразы и били меня ими морально раз за разом. Дошло до того, что я не могла с ними наедине находиться без слёз. Просто не могла. Одна мысль о том, что вот снова пятница и сейчас я понесу свои идиотские тетрадки маме, убивала меня. Я ненавидела пятницы. Я ненавидела себя.

Сейчас я не плачу в их присутствии. Не знаю почему. Я не боюсь их, не боюсь стать дворником, я вроде как выросла. Началось кое-что необычное. Мама стала приходить ко мне и плакать. Она садится рядом и без прелюдии начинает глотать слёзы. Она жалуется. Жалуется на отца, на работу, на брата. Но я не могу порхать бабочкой в боксёрских перчатках над ней и морально бить её примерно тем же, чем она меня в своё время: "...ты знала, за кого вышла замуж...", "...ты сама его таким воспитала...". Просто не могу. Я обнимаю её, глажу по голове, подбадриваю, но не плачу с ней в унисон. Своё я уже отплакала. Над тетрадками по физике, математике и тому подобным бредом, без которого я конечно же стала дворником.

...Дверь со скрипом открывается. Я выхожу из комнаты. Пора прекращать эти всхлипы, крики и пререкания. На мне другая майка и на бледных губах настроение супермена. Сейчас Алиса всех спасёт. "Что за шум, а драки нет?", - полушутливо говорю я.

"Жалуйтесь...".

Оставить комментарий

Популярные посты:

• Архив