Смерть поэзии

топ 100 блогов koza_skripa4ka24.03.2011
 
Баснями кормит поэт соловья.
Сам голодает - нет птичке житья.
 
 
 
 
Вчера снова совершенно случайно и абсолютно ненамеренно зашла в букинистический (вышла из дома за молоком и неожиданно оказалась в центре города - да, такое случается). Очевидно, что так же за молоком вышел завсегдатай магазина. Мужчина импозантный, с седеющий бородой, в шляпе с широкими полями и тростью в руке уверенно толкнул дверь и, чуть прихрамывая, зашел внутрь. 
Смерть поэзии
- Здравствуйте, зравствуйте, - прогремел он громким, хорошо поставленным трубным голосом, - что у вас новенького? - Судя по всему, за молоком он ходил куда чаще моего, потому что барышня за кассой приняла его за родного.
- Здравствуйте. Книги по архитектуре продлевать будете?
- Конечно! На неделю. Да Вы знаете, что их только по подписке можно было достать? - немного возмущено ответил мужчина.
- Да разве же у Вас нет таких?  - с удивлением спросила барышня с особым акцентом на слове "Вас" - таки хорошо знала куртуазного посетителя.
- Если я прошу Вас их придержать для меня, видимо, нужны. Я ведь художник. И даже в какой-то степени исксусствовЭд. Такой ответ Вас устраивает? 
- Конечно, - не стала спорить барышня.
- Матушка моя смогла только второй том выписать, и тот неполный.... Ох, после такого нужно мыть руки! - посетитель одернул руку от одной из полок,  - Вы знаете, ЧТО я достал?
- Что же? - почти что испугалась барышня.
- "Поэты-искры"! - с сарказмом сказал он, - ну и дрянь.

 
Эта беседа напомнила мне об одном из эссе Стивена Ликока, которого я вам уже успела настоятельно порекомендовать. Приведу небольшой отрывок, дабы не смущать вас обилием буков.

 
И как же приятно перейти от избыточной сентиментальности к практичной манере наших дней! Сегодня мы научились говорить не менее ярко, но при этом гораздо проще. Чтобы проиллюстрировать свою мысль, я попробую привести здесь сходные по смыслу выссказывания поэта тех лет и современного прозаика. Вот, например, отрывок из знакомой читателям "Элегии на сельском кладбище" Томаса Грея:

Увы, не может надмогильный бюст
Усопшему дыхание вернуть,
И славословья тысяч жарких уст,
Смерть ни на миг не могут отпугнуть.

 
Точно такую же мысль, хотя и в  более современной формулировке, можно найти в "Физиологии" Томаса Генри Гексли.

"Ответ на вопрос, можно ли после наступления смерти  с помощью искусственной стимуляции или кислорода застваить сердце снова сокращаться, нужно считать отрицательным".

 
Насколько это проще и лучше, чем напыщенное многословие Грея. Гексли удалось ухватить основную мысль поэта и выразить ее с достоинством и аккуратностью точной науки.
 из эссе Стивена Ликока "Смерть поэзии"

А вы поэзию любите?
 
 
 

Оставить комментарий

Предыдущие записи блогера :
Архив записей в блогах:
Как хорошо летом - выходишь в сад или в поле за цветами и листьями, и богатейшая палитра тут же в полном твоём распоряжении. Нынче не то. Всё неприлично голо. Пришлось искать. Молодые побеги шиповника, вылезшие в канаве, спрятавшаяся от ветра в углу за домом спирея, крохотная поросль ...
Чемпион мира по прыжкам с шестом Шон Барбер не нарушил спортивных правил и имел право выступать на Олимпиаде в Рио-де-Жанейро, несмотря на положительную допинг-пробу на кокаин. Как заявила Федерация легкой атлетики Канады, наркотик попал в организм спортсмена без его ведома. Спортсмен ...
Тут на днях у нас небольшой спор возник (в офлайне) - какое сейчас самое большое судно в мире? Раньше было предельно понятно - старина Seawise Giant, он же Jahre Viking, он же Knock Nevis. ...В результате перестройки наибольшая длина судна составила 458,45 м, осадка по летнюю грузовую ...
Поставлю всё в одном посте, разделять на дни и тематически не хочу. Так что всё в кучу, извинити. Мы сбежали к океану. В Америку. На три дня. Всего. Без детей и без собаки. Три года мы не были в Америке и четыре - в Old Orchard Beach. В который мы сбежали из холодного мая когда-то ещё в ...
      9 (21) октября 1896 года родился Евгений Шварц Бессонница Томит меня ночная тень, Сверлит меня и точит. Кончается вчерашний день, А умереть не хочет. В чаду бессонницы моей Я вижу — длинным, длинным Вы, позвонки прошедших дней, Хвостом легли ...