ретро-аккордеон и коллективное бессознательное

Я для себя вгалаве естественным образом составила и взлелеяла образ аккордеониста, родного брата изредка выходящих на Блошку музыкантов того ещё поколения, несгибаемых ветеранов Ипра и Вердена, которые выходят раз в неделю на пару часов, не для медяков в шляпу налабать, а для демонстрации вечнозеленого национального духа. На соломенном стуле а-ля Ван-Гог, в солнечных зайцах сквозь платановую либо каштановую свежесть. Седые усы, жилетка, орлиный глаз из-под кепки или альпийской порыжевшей шапочки, старый целлулоидный ивуар клавишей, органное дыхание дорогих малиновых мехов. От этих аккордеонов в душе вырастают крылья, так бы и закружиться по горбатой мостовой. В крепких низких туфлях и черных бумажных чулках на резинках, ага.
Да, так вот.Я его наконец увидела.
Я была в дальнем конце сада, когда налетела музыка. А оттуда
Парня какого-то лет двадцати. Который тоже на меня смотрел.
Разумеется, я посредством прыжков и воздымания рук выразила ему весь аплодисмент и горячее одобрение, а потом побежала вызвать в сад Медведя. – Там, - сказала я, - иди скорей в самый конец и от фигового дерева смотри налево через заборы!
Он сходил.
- Абалдеть, - сказал он, вернувшись с круглыми глазами. – Но это же совсем мальчишка, кто бы мог подумать! –
Теперь буду проверять на гостях. Если юноша при ком-то заиграет, буду гостей тоже в сад отправлять, любопытно, со всеми ли случится такой же когнитивный диссонанс.
|
</> |