Опять стишки, стишки...

grifon — 08.12.2019 ***
Не верь мне, не верь мне, не верь -
ни слову, ни жесту, ни взгляду.

В реестре грядущих потерь
дисклеймеры множить не надо.
В беседке под сенью плюща
пред ликом божественным стоя,
все то, что тебе обещал -
пустое, пустое, пустое...
Ты мне с каждым часом родней,
но в мире мороза и снега
не будет ни лета, ни дней,
наполненных страстью и негой,
привольных зеленых лугов,
где рвали ромашки с тобою,
не будет чужих берегов
и вечного плеска прибоя,
ни пения птиц поутру,
ни теплой подушки примятой...
Я просто сегодня умру -
а ты не заметишь утраты.

ПТИЦЫ
Ты свободная птица. Твой месяц — июнь.
Твоя суть — померанцевый бубен.
Пой, звени, свиристи, завлекай, гамаюнь.
Кто услышит, вовек не забудет
эти сладкие песни — посланье небес
о судьбе, что дается богами;
о дорогах, дарованных мне и тебе;
о бескрайнем просторе над нами.
Становясь на крыло – нас влекла вышина -
поднимаясь все выше и выше,
мы похожими были, как муж и жена...
жаль, полет наш совместным не вышел.
Ты вернулась домой, ты поёшь из гнезда.
Мне спуститься придется едва ли.
Нестерпимо оранжевым светит звезда -
в твою честь ее солнцем назвали.
Пусть любовь превращала в костер небеса,
светлый путь - в беспощадное пекло,
вновь наутро, встречая тебя, воскресал
твой Финист из горячего пепла.
Но теперь я решил, что один подниму
эту ношу к светилу поближе.
И сгорю от любви навсегда - потому
что я завтра тебя не увижу.
Пой, родная, звени, свиристи и живи
меж ветвей, как начертано птицам.
Может, песня о глупой ненужной любви
к небесам — вслед за мной — устремится...

***
Стал бы я солнцем в прохладный день -
было б тепло со мной;
дубом ветвистым, дающим тень -
я бы ослабил зной;
и веселей бы смеялась ты -
если бы стал вином;
музыка, море, свеча, цветы -
все бы сгодилось.
Но
я - моросящий противный дождь.
Питер ко мне привык.
Только, увы, не меня ты ждешь
на берегу Невы.
А занавешу твой горизонт
вдруг среди бела дня -
ты, как обычно, достанешь зонт.
Спрячешься от меня.

***
...за короткие встречи
над холодной рекой,
за бессонные ночи,
за пропавший покой,
за постылые стены,
где ютилась семья,
за постыдные сцены,
что устраивал я,
за нелепую нежность,
за подушку в слезах,
за тоску, за ненужность
и за прочие «за»,
за опухшие губы,
что шептали: «Прости» -
тот, кого ты полюбишь,
за меня отомстит.

ПОСЛЕ ВОЙНЫ
Ночь уже на исходе, а ты не спишь.
Затаился, едва дыша.
За разрывами вдруг наступила тишь -
да такая, что звон в ушах.
Очень странно себя ощущать в живых,
если пуль прекратился свист.
Ты на мир смотреть сквозь прицел привык:
цвета хаки трепещет лист,
окоем как будто бы весь в крови -
а ведь это простой рассвет!..
За войной наступает пора любви -
время лучших твоих побед.
В тихий омут бросишься с головой:
смутным счастьем забыться рад.
Только если думаешь: там покой -
это ты промахнулся, брат.
Про истому с негой забудь — шаблон;
и блаженство — опять клише.
Если сможешь выжить — то повезло.
Ты не снайпер уже — мишень.
И опять не спать тебе до утра,
и опять убеждаться, что
на войне убивают один лишь раз,
а в любви — каждый день по сто.
Ты смеешься, корчишься от тоски,
то ты рад, то ослеп от слез.
И разбитого сердца дымят куски,
будто битва — опять всерьез.
Но устав однажды от суеты,
от иллюзий очнешься вдруг -
и на фронт обратно вернешься ты,
где понятно, кто враг, кто друг...

Оставить комментарий

Популярные посты:

• Архив