Немного статистики.

Скорость движения прямо пропорциональна количеству наложенного в штанишки страха. Возле промзон, изобилующих крикливыми гастарбайтерами, скорость самопроизвольно увеличивается в разы. На благословенной земле Петроградки скорость снижается почти до нулевой отметки и организм начинает ползти ленивой черепашкой, ибо что плохого может случиться с человеком на родимой сторонушке? Здесь даже гастарбайтеры свои, родные. Так и хочется каждого потрепать за щёчку и сказать ласково: "Гуляешь, пострелёнок? Ну гуляй, гуляй".
За время, проведённое в пути, можно раз восемь выйти замуж, раз двадцать услышать изысканные комплименты и дважды получить приглашение "бухнуть с нами". А лестные слова "дэвущка, садыс, бэсплатно довезу" будут звучать речитативом в моей голове ещё неделю, наверное. Занятно, но без акцента бесплатно довезти никто не предложил.
На улицах полно велосипедистов. Возле подъездов полно обнимающихся парочек. На углу Малого проспекта и улицы Полозова целуются два пидораса. Романтика. А вот белые ночи при Советском Союзе были белее.
Конечно, можно было поймать машину и доехать до дома за считанные минуты, но так уж вышло, что те, кто останавливался, меня не устраивали, а те, кто меня устраивают, не останавливались. Дисгармония. Баланса достичь не удалось.
Причина ночной прогулки проста до противного: я замужем за бараном.
Если жена забыла дома мобильник, пошла после работы в "Две палочки", засиделась там почти до полуночи, позвонила с чужого телефона и попросила заехать за ней на машине, то надо, конечно, поговняться, поныть на тему "я уста-а-ал, я уже разделся и лёг, мя-мя-мя", а потом дёргаться, психовать и носиться вокруг дома с выпученными как у какающей мыши глазами. Две секунды потратить на то, чтобы показать свой характер, а после два часа страдальчески заламывать руки с криками "Если бы с тобой что-то случилось, я бы не пережил".
Часовая прогулка по тёплому ночному Питеру, ей-богу, стоила того, чтобы получить шёлкового мужа как минимум на месяц. Это тоже статистика.