Не поговорили
perebeia — 10.04.2024В кои веки уснула рано, и вдруг проснулась в 12 ночи. Вспомнила, что 44 года назад проснулась в это же время в Уфе и поняла, что пора ехать в роддом. В Израиле идет дождь, тогда была метель. Покурила, послонялась по дому, попила чай, включила аудио, дослушала Кинга на украинском, дальше шел Кавабата, короткий рассказ про старую сосну. И все, я пропала. Как, как он сотворил это волшебство. Как я могла его столько лет не перечитывать. Каким пустым и ничтожным показалось абсолютно все, что я читала и слушала до этого. А я думала что вот сейчас ничего такого читать не смогу, только детективы. Почему эти рассказы из совсем другого мира, почти с другой планеты, рвут душу и одновременно вселяют в нее покой, проникают до самых глубин сквозь коросту сиюминутного, и никакие ужасы происходящего вокруг не вгоняют в страх и отупение, не мешают заглянуть в себя, примириться с собой и обрести гармонию, насколько это тебе вообще доступно.
Один из безнадежно влюбленных в меня друзей юности, когда все уже расходились после шумного вечера, одевались в прихожей и торопились что-то досказать, доспорить, самый молчаливый, когда все наконец замолкали тихо говорил: о главном-то опять не поговорили…. Вот и именно это мне хочется сказать сейчас о прочитанном и перечитанном за последнее время, еле оторвавшись от Кавабаты.