Мой папа самых строгих правил... (с)

tyulka — 27.08.2011 Мой папа- охотник. Я с этим живу с раннего детства. Папа очень переживал, когда вместо запланированного сына, у него появилась я, поэтому он с этой проблемой боролся просто- пока не стало ясно на 100%, что у меня все-таки все вырастет, как у девочки, меня воспитывали как мальчика. С детства папа учил меня, как одним ударом убить противника, как сломать ему коленку, как вырубить, а я тренировалась на местныx мальчишках, за что они в меня бесповоротно влюблялись и брали с собой играть в индейцев. Папа, так же, учил меня за 40 секунд собирать ружье, вытренировал во мне фотографическую память, научил кодировать записную книжку (на случай если ею овладеет враг, конечно же). Я до сих пор, спустя столько лет, всегда знаю когда за мной по улице кто-то идет и почему. В искусстве боя это называется total awareness. В общем, папа явно не предполагал, что в 14 я ударюсь в шмотки, а не в разведку.  

Когда мне исполнилось 12, меня впервый раз взяли на охоту. После этого меня довольно часто таскали с оравой мужиков стрелять дичь и пить водку у костра ночевать под совершенно не гармоничные храпы хора старых любителей свалить от жены. С тех пор я могу спать под выстрелы пушек. И еще могу не только подстрелить утку, но еще и разделать ее и приготовить не хуже пятизвездочного ресторана. Да-да, я знаю, тут вы еще раз скажете, что не ожидали от моего гламурненького ЖЖ-шного Я, таких подвигов. Ага, а еще я не встречала мужика, который стрелял бы лучше меня. Со мной еще хорошо в разведку, но об этом я сейчас не буду хвастаться, должна ж в женщине быть мистика, в конце-концов. :)

Короче, вернемся в настоящее времени, где я в Лубутанах. Кто-то из вас знает, кто-то нет, но на всякий случай напомню, что родители мои уже много лет живут в Швеции, где мой папа несколько лет назад получил лицензию на охоту. С тех пор он наполнил подвал разнообразными моделями ружей и объявил гусям геноцид. Дело в том, что гусей в Азербайджане почти не было, а уток и кашкалдаков- уйма, вот папа и отрывается теперь на гусях, наверстывает упущенное. У каждого охотника есть любимое охотничье место- папа объединил силы с местным фермером, у которого гектары земли, где гуси потеряли совесть. Папа с фермером пришли к выводу, что от гусей идут все мировые проблемы, болезни, и вообще, жизнь намного лучше без этих пернатых, так как срут они исключительно на пастбищах, где между рождением и колбасой, коротают время его коровы. Налопавшись винегрета из травы и гусиных какашек, коровы болеют, от чего колбаса из них получается не качественная. Вывод? Смерть пернатым! Тут, как говорится, на сцене и появляется мой папа на белом коне. Ну ладно, без коня, но вымазанный, как Рембо и с ружьем. Папа очень серьезно относится к колбасе и охоте, так что его другу-фермеру повезло. Сам фермер ходит весной по своим владениям и давит гусиные яйца, а теперь у него есть сообщник, который недодавленных потом, через пару месяцев, достреливает. Птичку жалко, да, знаю. Гораздо приятнее покупать птичку в упаковке, в местном магазине и вообще не думать, что это когда-то была птичка. Во общем, каждые выходные папа встает спозаранку, одевается в спец-одежку, проверяет амуницию, красит лицо в воинственно-камуфляжный окрас (тут мне хочется верить, что делает он это в слоу-мошн, пристально смотря в зеркало) и... будит маму. Дело в том, что папа все никак не сдаст на права, поэтому на борьбу с пернатыми его возит мама. Ах, да, мой папа чистый перс и азербайджанец, так что нечего там про кавказских мачо легенды слушать. Привозит его мама, значит, на место встречи, папа выгружается и начинает свой подъем на горку, где у него засада. Обычно за день он настреливает от 3 до 9 гусей. Но стреляет осторожно, только тех, которых можно. С несправедливостью борется, как может. Вот, например, случай. Как-то летели мимо него какие-то редкие гуси, а в соседней засаде сидела куча кровожадных иранцев. Тоже, тобиш, охотнички. Гуси летят мимо папы, а те их стреляют. Первый раз папа думал, что ошибка, но когда это дело повторилось второй раз, не на шутку разозлился, поэтому оставил ружье в засаде.
Пришел он к ним и говорит:

- Вы че тут все опупели, по што редких гусей стреляете?

А иранцы ему в ответ:
- Ой, а мы не знали, что они редкие!

- А когда они летят, как они кричат?- спрашивает папа.

Иранцы молчат, папа меняет стратегию.

- Хорошо, как кричат канадские гуси?

И тут иранцы хором начинают га-га-кать, как канадские гуси.

- А как серые гуси кричат?

Картина маслом, все  повторяется.

- А эти как кричали?

- По другому...

- Вот именно! Если не хотите, чтоб вас всех тут арестовали, стреляйте только по тем, кого узнаете по крику.

И тут история принимает еще более крутые форматы. Иранцы начинают нервно переглядываться, папа вспоминает про военный окрас на лице и... тут поступает вопрос от одного из них:

- Слушь, а это ты в прошлом году 100 гусей тут подстрелил?

Как выяснилось, о папе уже ходят легенды. Оказывается тот фермер, на чьей земле они охотятся, о папе истории рассказывает всем подряд и папу в пример ставит. Видать коровы у него больше не болеют. Того глядишь, помрет от счастья и ферму папе оставит. Бедные гуси!

После того, как папа вернулся на свое засадное место, иранцы еще час не стреляли. Не знаю, либо штаны меняли, либо про папу легенды друг-другу рассказывали.

А к чему я это все пишу и где тут мода, спросите вы? Так вот, говорила с папой сегодня по телефону. Он увидел мою фотку, где я в шляпе с фазаньим пером, интересовался не нужны ли мне такие перья. Папа, оказывается, давеча уложил фазана, а все перья у пернатого из попы повыдирал для дочки. Заботливый. Фазана, говорит, застрелил, чтоб мама попробовала. (Я ж говорю- заботливый.) Так что, если доеду в этом году до Швеции, будет мне праздник, все шляпы обтыкаю перьями в метр длиной! А любовь к природе и моде- это у нас семейное, как вы догадались.

Оставить комментарий

Популярные посты: