Метафоры. (пра Любовь)

bydylai — 05.07.2012 greenarine выполняю обещанное


По молодости я был влюблен в армянскую девушку . Была в ней какая-то изысканная вертлявость порывов души, и не было ни грамма типично русского женского фатализма, отождествляющего мужчину с неизбежностью горящих коней и скачущих изб.



Все было всерьез. На одном семейном торжестве я даже был представлен ее родственникам.
- Это дядя Ашот, - говорила она. – Он ювелир.
- И это - дядя Ашот, - и он ювелир.
Каждое знакомство сопровождалось радушным «ну, за знакомство» - веселье щедро лилось в бокалы и копилось внутри.
- А это…
- Стой, - сказал я, - пристально вглядываясь в мутное пятно очередного родственника. – Дай угадаю сам: это – дядя Ашот, и он ювелир?

Кажется, тогда мы впервые поругались всерьез. Я и подумать не мог, что одной фразой способен оскорбить чувства сразу всего, очень симпатичного мне, армянского народа.

С этого момента во мне открылся удивительный талант делать и не делать все абсолютно не так.
.День за днем, неделя за неделей, мелочи моих ошибок промахов и проступков пополняли счет ее претензий. Отношения зашли в кредит.

А потом между нами возникло недоразумение и сказало, - пойдем, поговорим, что ли, Макс?
Первый раз мы говорили на улице без свидетелей. Второй раз, у недоразумения в кабинете и при них.
- Нападение на лицо при исполнении, - сказало недоразумение, поморщило синяк и многозначительно подмигнуло милицейским погоном. – Соображаешь? Исчезни.

Я сообразил, тем более, у нас с девушкой уже состоялся финальный объяснительный разговор.
- Вот как-то и все, - сказала она. – А еще, пойми: все твои эмоции сейчас, это же не из-за меня. Тебе нужна не я, а победа: ты злишься, потому что он победил.
- Наглое вранье, - подумал я. – Я злюсь вовсе не потому, что он победил, а потому что проиграл я.

О, страдания мои были неистовы, бесконечны и двухнедельны. Именно тогда я написал свой лучший стих, состоявший всего из одной строчки: «я тебе все простил, лицемерная сука».
Смысл этой строчки дошел до меня только лишь много лет спустя.


Мы встретились еще раз, лет через восемь. У кого-то из знакомых случился очередной праздник жизни. Гуляли на даче, если так можно назвать трехэтажный особняк с парой гектаров земли вокруг.
И тут я увидел ее.
Красота кавказских женщин – увы, недолговечна. И дважды увы - к ней это спорное утверждение не имело ни малейшего отношения.
- Ну, здравствуй. Ты прекрасно выглядишь. – восхитился я.
- Спасибо. А ты – не очень. Много пьешь?
- Вообще не пью!
И, будучи возмущен столь наглой клеветой, незамедлительно выпил.
- Как оно вообще? Муж как?
- Все хорошо. Уволился. Бизнес. Купили дом в Италии: планируем эмигрировать. А ты? Впрочем, не трать зря фантазию, по тебе все видно.
Разговор не складывался.
- Послушай, - сказал я. – Вот честно: ты мне не сделала ничего настолько плохого, чтоб за это меня не простить.

Появился муж. Радостно признал, -о! И ты тут. Ну, за встречу.
Завстретились.
- За все хорошее! – бодро заявил он, наливая по второй.
- Толя, тебе достаточно, - сказала она.
- Хорошо – хорошо, - как-то очень поспешно сказал он, отставил рюмку в сторону и будто бы убавился во всем себе.
- Ничего хорошего…
- Ну, я же…
- Ты всегда…
- Ну...
- Ты никогда…
- А…
- Да что ты мне рассказываешь, если бы не я, то ты бы давно...

Диалог их то струился, то низвергался, и не имел ни края, ни берегов. И завершился мой многолетний гештальт, и камень упал с души, но где-то, в глубине, все никак не могла выкрутится невыносимо пафосная метафора, про бои, в которых невозможно победить

Оставить комментарий

Популярные посты:

• Ранее
• Архив