Какой же русский не любит...

alena_73 — 10.07.2020 Вчера хозяйка одного дружественного журнала в ответном комментарии упомянула крымских таксистов, которые, как и все южные таксисты, психи, летающие по горным серпантинам гордыми орлами, и машины их «слюшай, звэр, а нэ машына», и да, всё так – не прибавить, не отнять.
И мне сразу вспомнилось. И нет, не Крым, и не наш юг, пропахший зноем и шашлыками, а вполне себе просвещенная Европа.

Я ехала из Тулузы в небольшой городок Сен-Сере. Автострады, сменяющиеся узкими дорожками, петляющими среди низких горушек Южных Пиренеев, снова автострады, поля, солнце, много солнца. И так 200 километров.
Я сидела спереди на пассажирском сиденье, сзади два наших начальственных мужичка, на месте водителя – Жан-Пьер Давид, пожилой полноватый француз с живыми глазами, блестевшими за толстыми линзами очков.
Если в нашей компании и был тот, который «какой же русский не любит быстрой езды», то это был Жан-Пьер. К тому же у Жан-Пьера были корочки пилота. И это не фигура речи!
Жан-Пьер Давид действительно являлся владельцем самолично построенного самолета, имел лицензию и даже на нем – на самолете – летал.
Мне, правда, наши мужики рассказывали, что у нас под Рыбинском, то ли в Кобостово, то ли в Тихменево, тоже свой умелец был – соорудил себе ероплан, двигатель от мопеда к нему присобачил и летал в ём в соседнюю деревню в сельпо за хлебушком. Однажды, правда, зацепился за провода и рухнул. Обошлось без жертв, только ероплан слегка покалечило, но жена больше летать не дозволяла, ни в сельпо, ни в библиотеку, вот так провода сгубили Икара.
Но вернемся к нашим баранам, и к Жан-Пьеру, который гнал машину, что твой Шумахер, вписываясь со свистом в очередной поворот, и лишь мой хороший вестибулярный аппарат, доставшийся бог знает от кого в наследство, не давал мне загадить этот чертов пежо, взятый на прокат в тулузском аэропорту.
Я сидела на переднем кресле, вцепившись руками в ремень безопасности, и силилась вспомнить хоть одну молитву. Милый Боженька, шептала я, паки херувимы, спаси и сохрани. И Бог меня услышал. У Жан-Пьера сломался навигатор.
- Au bout de 50 mètres, tournez à droite, – в пятый раз нежным женским голосом сказал навигатор.
- Вот, глупая железяка! – выругался Жан-Пьер. – Куда я тебе поверну через пятьдесят метров? Слышь ты?
Поворачивать, хоть направо, как предлагал навигатор, хоть налево, хоть через 50, хоть через 150 метров было совершенно некуда – всюду высились горы. Неплохой способ самоубиться, но вроде бы нам было не надо.
- Чо, Оля, заблудились? – спросил сзади один из наших начальственных мужиков.
Жан-Пьер, который не говорил по-русски, но как собака четко улавливал интонацию, тут же сказал:
- А вовсе мы и не заблудились. Мы сейчас с вами свернем в Кагор, передохнем, и я покажу вам мост ручной работы 11 века. А адаптер к пилону для испытательного стенда подождет.
- О, кагор! – сразу оживились наши мужики. – Чо ж ты сразу не сказал, что тут наливают мост аж 11 века! Конечно, подождет адаптер.
И мы поехали на мост, через Кагор (который, конечно, произносится как Каор, но для благозвучия русского уха оставим уж его Кагором).
Пока наши два мужика, растирая затекшие члены, бегали по мосту, восклицая ну ни фига себе здесь же лыцари с королями ездили, а Жан-Пьер пытался договориться с навигатором по-хорошему, я прилегла на обочинке, и мой нежный цвет лица почти сливался с цветом юной травы.
Спустя где-то полчаса, мы снова упаковались в ненавистный пежо прежним составом, заняв места согласно купленным билетам, и Жан-Пьер привычно вдавил педаль газа. Пятая ступень отделилась, и мы вышли на орбиту поехали в Сен-Сере.
В Сен-Сере нас, бледно-зеленых и припорошенных дорожной пылью, встретил Кристиан, поставщик адаптера к пилону и по совместительству очень гостеприимный южный человек.
- Давайте, быстро в душ, - скомандовал Кристиан. – И в ресторан. Там вино, устрицы, а адаптер, - он перехватил взгляд Жан-Пьера. – Адаптер подождет.
- Что, опять кагор? – тихо спросила я.
- Любишь кагор? – оживился Кристиан. – Щас, все организуем.
…А на следующий день нам предстояла та же дорога, только обратно, 200 км до Тулузы с безумным Максом Жан-Пеьером Давидом за рулем. И в руках у меня были две бутылки кагора.
- Извини, дорогая, вчера не получилось, - сконфузившись бормотал Кристиан, вручая мне бутылки. – Но я знаю, ты говорила, что любишь кагор. Вот, мой тебе презент.
А я мечтала доехать уже наконец до этой Тулузы, сесть в самолет, прилететь в Париж, и там, в тишине отеля, уподобившись законченной алкоголичке, прикончить в одно лицо обе эти бутылки, хотя я, как любил говаривать Антон Семеныч Шпак, человек непьющий.

Оставить комментарий

Популярные посты:

• Ранее
• Архив