Живой запах черного хлеба.

jananov — 02.10.2015 Для того, чтобы снова оказаться в детстве, достаточно ощутить запах свежего черного хлеба.

Не знаю почему, но он всегда назывался украинским. Ныне, блуждая по длинным рядам супермаркетов, даже и не пытаюсь трогать брикеты черного хлеба, носящие это, столь памятное для меня, название. Они запакованы в целлофан, тяжелы, мертвы и абсолютно не имеют того манящего, чуть кисловатого, душистого аромата, заставляющего во чтобы то не стало, оторвать корочку, тут же засунуть ее в рот и жадно жевать, захлебываясь обильной слюной...

...В самом конце 80-х и начале 90-х, моей основной обязанностью стало ходить в булочную на улице Ленина, находящуюся на первом этаже кокетливого дома, рядом с приземистой кирпичной кирхой бывшего немецкого квартала.

Я приходила к самому концу перерыва на обед и становилась в хвосте непрерывно гудящей очереди. Эта булочная была популярна в городе, а все от того, что в ней всегда продавался самый свежий хлеб.

Двери открывались и начиналась бойкая торговля. Очередь, змеей вползавшая в раскрытые настежь, неширокие двери, разветвлялась, будто не до конца разрезанная лоза, распадающаяся под острым ножом на две гибкие полоски, пока еще соединенные между собой.

Две комнатки по сторонам коридорчика, ведущего от входных дверей, зеркально отражаются в друг друге. Продавщицы, в крахмальных белоснежных колпачках, прицепленных невидимками к насмерть налакированным высоким прическам, двигаются отлажено и невероятно синхронно, забирая протянутые им деньги и выдавая в нетерпеливо трепещущие ладони покупателей ароматные, живые, дышащие теплом печи булки и батоны.

Всегда оказываясь перед выбором в какую сторону пойти, левую или правую, у меня чуть-чуть щекочет в груди. Вроде бы, какая разница: что там, что там - абсолютно одинаковый прилавок и продавщица - виртуоз, синхронистка-пловчиха. Но само это решение дается мне непросто, будто от него зависит что-то большее, чем простое направление сделанного шага.

Чаще всего, это именно правая сторона. Почему? Не знаю, но в детстве настолько суеверна и боюсь этого тянущего, манящего зова такой скрытой, почти не известной мне самой, леворукости, о которой смогла узнать в полной мере лишь в возрасте далеко уже за 20, когда перестав задумываться, отдалась ее таинственной власти.

Чем ближе подходишь к прилавку, тем глубже погружаешься в обволакивающий, вкусный и живой запах свежего хлеба. Ржаной лидирует в этой симфонии, его партия громче, ярче, он подобен звуку геликона, и, закрывая глаза, четко видишь блестящую медь этого, оглушающего густым глубоким гулом инструмента, яростно басящего свою торжественную песнь.

Пшеничный звучит тише, загадочней, интимней, скорее это флейта, почти неслышная за звоном и гулом, во всю свою мочь трубящим марши, оркестра. Не очень люблю белый хлеб, поэтому и игнорирую ее интимный шепот, мне совсем не до ее, чуть слышных, жалоб.

Запах проникает в самую глубину души, мучит, томит, ты постоянно сглатываешь обильно выступившую слюну, скулы сводит от предвкушения кисленького, выматывающе желанного вкуса черного мякиша, пальцы сжимаются и разжимаются, пытаясь обхватить воображаемый кирпичик украинского хлеба. Обязательно прошу, чтобы мне разрезали его пополам, а выйдя прочь за двери, первым делом подношу к лицу и глубоко-глубоко, до обморока, вдыхаю его пьянящий аромат.

Только ради этого стоило родиться...

Хожу по длинным рядам супермаркета, слоняюсь между лотками с упакованными в целлофан мертвыми хлебами и не могу заставить себя взять в руки хоть один из них. В этих лежащих трупах обильного ассортимента нет запаха, они подобны мумиям, забальзамированным и выложенным всем напоказ.

Брезгливо протянув руку, наконец решаюсь взять один из них, вяло смотрю на этикетку, и мне очень хочется, чтобы написанный на ней состав побудил меня отказаться от покупки. Нахожу слова "сахар" или "йодированная соль" и с облегчением роняю труп хлеба обратно на лоток. Нет, спасибо, не хочется.

...Когда стояла в неизменной длинной очереди знаменитой булочной на Ленина, ассортимент ее был весьма невысок. Украинский, бородинский, ржаной, несколько видов батона, сушки, пряники, какая-то разымянная булочная мелочевка. Но народ, толпящийся у прилавка, никогда не смущался скудостью предложенного выбора, запах свежего, живого хлеба царил над ним, пьянил и беспричинно радовал.

По дороге обязательно выедаю мякиш одной половинки украинского, самого любимого хлеба, а придя домой, нарезаю корку и с огромным аппетитом поглощаю, поливая душистые кусочки растительным, торжественно пахнущим подсолнухом, маслом или же, намазываю желтоватый, обалденно вкусный майонез, который мать умудрялась добывать в столовой Обкома КПСС, где она трудилась секретарем-машинисткой...

Выхожу из супермаркета, стыдливо спрятав в сумку выбранный мною труп хлеба, с ничего не говорящим названием "Днепровский". Его состав туманен и непонятен, к нему хочется применить такое же мертвое, как и он сам, слово "корм". При изъятии из целлофана, он практически не имеет никакого запаха, да и вкуса, впрочем, тоже. Храню его целыми неделями в холодильнике, не в силах осилить его безвкусной плоти, не дающей мне никаких чувств, кроме непроходящего ощущения механического секса без крупинки любви. Его унылым мякишем лишь собираю сок помидоров, смешанный со сметаной, когда доедаю очередной овощной салат. А если забываю недоенный кусок мертвого хлеба на кухонном столе, то он быстро засыхает, так и не вырастив на себе плесени. Даже на такое он оказался неспособен.

Эпоха безвкусного хлеба. Бездуховная. Мертвая. Отщелкивающая равнодушно года. Осень. Зима. Весна. Как быстрый всплеск, ярко мелькает зеленый лоскут лета и снова бесконечная осень. А через три месяца уже и новый год. Мертвые щелчки метронома.

Среди жухлого запаха опавших мертвых листьев и пожелтевшей травы, среди пронизывающей холодом влаги утреннего воздуха, среди удушливого дыхания раскисшей под ногами земли, внезапно, как удар тока, ощущаю яркий аромат свежего украинского хлеба. На миг, будто кто-то включает в мозгу раскрашенный сочными акварелями слайд из моего детства. Я снова стою в коридорчике знаменитой булочной на Ленина и судорожно решаю в какую же сторону мне повернуть и, на секунду замерев, осторожно ступаю влево...

Оставить комментарий

Популярные посты:

• Ранее
• Архив