Иконник

sergeytsvetkov — 29.03.2022

На колокольне уцелевшей,
в провинциальном городке,
сжимает кисти в кулаке
старик, от ветра посиневший.

Здесь все разгромлено… Так жалки
нагие ребра кирпичей!
И слышно сизых голубей
урчанье сытое на балке.

Внизу — проржавленные крыши
прикрыл подтаявший снежок.
Так мал старинный городок!
И почему-то сверху — ближе…

Демисезонное пальтишко
совсем не греет на ветру.
Да, годы, годы… Этот труд
задумал он ещё мальчишкой,

когда вот здесь, у парапета,
он вдруг впервые обомлел
от солнечных слепящих стрел, —
как будто с неба Ангел Света

сходил на землю. И невольно
то счастье вдох оборвало,
и небо в грудь ему вошло,
и сердцу стало сладко, больно…

Старик становится на ящик,
мешает краски; и слегка
дрожит озябшая рука,
касаясь кистью глаз скорбящих.

Гуляет ветер, сохнут лики.
А даль огромна и светла,
как скат высокого чела,
на коем он выводит блики. 

Из моего поэтического сборника «Жизнь со смертью визави»

Оставить комментарий

Популярные посты:

gellius

Личные финансы и способы управления ими

bodhishatva

День за днём

zavodfoto

Кто они эти гектарщики? Это те, кто смог организовать придорожное кафе на своем

francis_maks

Первый урожай

nefer

Урбанфорум в Лужниках: где перекусить и сколько это стоит

holonist

Мир не хочет в неолит

vkup

Типа новинки 503

flackelf

Поречье. Петербургско-Варшавская дорога.

• Ранее
• Архив