Иконник

sergeytsvetkov — 29.03.2022

На колокольне уцелевшей,
в провинциальном городке,
сжимает кисти в кулаке
старик, от ветра посиневший.

Здесь все разгромлено… Так жалки
нагие ребра кирпичей!
И слышно сизых голубей
урчанье сытое на балке.

Внизу — проржавленные крыши
прикрыл подтаявший снежок.
Так мал старинный городок!
И почему-то сверху — ближе…

Демисезонное пальтишко
совсем не греет на ветру.
Да, годы, годы… Этот труд
задумал он ещё мальчишкой,

когда вот здесь, у парапета,
он вдруг впервые обомлел
от солнечных слепящих стрел, —
как будто с неба Ангел Света

сходил на землю. И невольно
то счастье вдох оборвало,
и небо в грудь ему вошло,
и сердцу стало сладко, больно…

Старик становится на ящик,
мешает краски; и слегка
дрожит озябшая рука,
касаясь кистью глаз скорбящих.

Гуляет ветер, сохнут лики.
А даль огромна и светла,
как скат высокого чела,
на коем он выводит блики. 

Из моего поэтического сборника «Жизнь со смертью визави»

Оставить комментарий

Популярные посты:

otho

Нейросети нового поколения: решение задач на основе фото с математическими и текстовыми элементами

poltora_bobra

Ужасы советских тюрем

diak_kuraev1

ГР СССР

365days

Ежедневный дайджест марафона #веснедорогу — 9 марта

maria_tuzhilina

Держитесь торфяных болот

anatolij_921

​***

ansari75

ЧТО ТАКОЕ «БАЛЬЗАКОВСКИЙ ВОЗРАСТ» И КАК ПОЯВИЛОСЬ ЭТО ВЫРАЖЕНИЕ?

obezzyann

Подписи. Тур 19

a_simakoff

Конкурс знатоков кинов

• Ранее
• Архив