Иконник

sergeytsvetkov — 29.03.2022

На колокольне уцелевшей,
в провинциальном городке,
сжимает кисти в кулаке
старик, от ветра посиневший.

Здесь все разгромлено… Так жалки
нагие ребра кирпичей!
И слышно сизых голубей
урчанье сытое на балке.

Внизу — проржавленные крыши
прикрыл подтаявший снежок.
Так мал старинный городок!
И почему-то сверху — ближе…

Демисезонное пальтишко
совсем не греет на ветру.
Да, годы, годы… Этот труд
задумал он ещё мальчишкой,

когда вот здесь, у парапета,
он вдруг впервые обомлел
от солнечных слепящих стрел, —
как будто с неба Ангел Света

сходил на землю. И невольно
то счастье вдох оборвало,
и небо в грудь ему вошло,
и сердцу стало сладко, больно…

Старик становится на ящик,
мешает краски; и слегка
дрожит озябшая рука,
касаясь кистью глаз скорбящих.

Гуляет ветер, сохнут лики.
А даль огромна и светла,
как скат высокого чела,
на коем он выводит блики. 

Из моего поэтического сборника «Жизнь со смертью визави»

Оставить комментарий

Популярные посты:

papai

Вклад в Победу: спортивные общества в годы войны

poltora_bobra

Жизнь в советской Сибири

georgith55

зимний вечер

loversbooks

"Плевако" (мини-сериал, 2024)

veronika_stef

Фото с Триш. Ожидание и реальность

iglokott

Срочно в номер: у нас торнадо!

veronika_stef

Итак, в больницу вызвали

anti_chief

Тень Иуды. «Многовекторность» бармалейчиков выдаёт их неприязнь к России

guryshkina

Про писателей и дорогую недвижимость

• Ранее
• Архив