Бомж, или Моральные муки гнилых интеллигентов
![топ 100 блогов](/media/images/gidepark.png)
С полмесяца назад мы с коллегой увидели за окном нашего кабинета давно знакомого, давно опустившегося человека, бомжа, некогда известного музыканта, гитариста, исполнителя песен. Бомж явно направлялся в наше учреждение.
Встречи с ним всегда оставляли тяжелый осадок на душе и почти физический след в виде непередаваемого словами страшного запаха, державшегося после его ухода несколько часов. А в памяти надолго оставалось воспоминание о его липковато-грязной почти черной ладони, которую он обязательно протягивал для рукопожатия, и приходилось ее, блин, пожимать.
Увидев его, мы заметались. Потому что знали: к нам он зайдет обязательно. И придется опять пожимать его руку. А после его ухода долго нюхать воздух.
Решение проблемы пришло внезапно. Я закрыл дверь кабинета изнутри на ключ. И мы два прошедших огни и воды, бывших советских, ныне просто русских поэта и интеллигента затихли в кабинете и стали прислушиваться.
Вот он подошел к нашей двери. Вот начал дергать ручку. Вот понял, что дверь закрыта и пошел в другой кабинет.
А мы сидели и говорили друг с другом ШЕПОТОМ. Потому что знали, что он может вернуться и услышать, что в кабинете кто-то есть. И тогда нам придется открыть…
Наконец, бомж ушел. А я пытался понять, почему я не могу определенно раз и навсегда послать его так, чтобы он понял, что в нашем кабинете ему делать нечего. Вообще-то послать я очень даже могу. И не раз посылал некоторых ослепленных фальшивым великолепием собственной персоны. А вот убогого – не могу. Хотя и говорить-то с ним не о чем. Если года два-три назад у него были хотя бы мечты о каких-то проектах, то теперь и мечты улетучились. Одно зловонное молчание.
Так, наверное, и будет ходить, с остатками виноватой улыбки на лице, теряющем человеческие признаки, вызывая жалость и раздражение.