* * *

(Nicolas Gomez Davila)
Конверт заветный, желтая бумага.
Внутри приказ – прочел и выполняй.
А по периметру многоголосый лай,
бессрочный срок ментального гулага.
А строчки прыгают, никак не разобрать,
под пальцами расходятся чернила,
так что ж с тобой теперь нам делать, мать?
В который раз природа учудила.
И хаотично кровь стучит в висках,
как точки и тире — проклятый Морзе!
Как тут работать на таком морозе,
изобрести, что б помнили в веках?
Так будем делать, что давно привыкли.
Распишем за и против, то да сё.
По формам разольем, что твой Басё —
что б, главное, красиво было, фигли?
Но что-то монотонно повторяет —
твой курс лежит на эту высоту.
Ну а за ней еще лежит вторая,
как хроника про девушек в цвету.
Утратишь время, смысл, ориентиры.
Цена – ничто. Не сделал – извиняй.
Не сковородки – грязные сортиры,
сольешься как народы и кумиры.
Пришел приказ – так значит выполняй.