***

Нет в жизни абсолютного счастья - едешь на велике мимо садовых участков, а там люди в трусах/купальниках жарят шашлыки, и думаешь, ах, как хорошо было бы сейчас вот так вот раздеться и поджарить мясо, и чтоб горячий жир с него капал на душистую лепешку, а они все уже давно наелись и сами смотрят на тебя с завистью, им хотелось бы твоего простора, движения и скорости. А ты готов к ним через ограду перелететь и грохнуться там животом на камни, чтоб кинулись они спасать тебя, чтоб пожалели, чтоб усадили возле себя и накормили мясом досыта. А они готовы на тебя наброситься, чтобы велик отобрать, а до этого по роже двинуть, чтоб ты улетел в кусты и потерялся там. А самим чтоб усесться на твоего железного коня, впятером, как цирковым медведям, и покатиться по лесной тропинке дико высвистывая и гикая, и хохоча на кочках.
Это я у них в глазах прочел и потому надавил на педали с особым усердием.
Проезжал я мимо ивушек, a им уже лет триста, и толстые они - в четыре обхвата. А если у кого ручонки короткие и круглый живот, тот и за восемь раз не обхватит. И в каждом таком дереве прятался соловей. Не разбойник-соловей, а соловей-великий песенник - Андреа Бочелли, блин, пополам с Анжеликой Варум. И такие они заводили концерты, что даже безмозглые суслики в глубоких норах млели от красоты звука и вздрагивали, охватываемые всеобщим восторгом. Видно их конечно же не было, но я через резиновую шину чувствовал, что там, подо мной, кто-то в земле серьезно ловит кайф. Да и вообще все живое ликовало и радовалось, и даже плененная муравьями букашка, которую на съедение несли, дышала полной грудью и в счастье свое все еще верила. Да что там букашка, я уже сам во все на свете верил и из простой милой улыбки, брошенной мне проезжавшей навстречу тетушкой, построил в голове что-то жгучее, значительное и весомое, и остановился как вкопанный, и вслед ей смотрел, а она и не обернулась даже, но в узких ее спортивных штанишках, плотно облегающих волнительные округлости, это было красиво и так.