Зарисовки лета на излёте...

joola82 — 09.08.2025 Я иду исхоженным многократно маршрутом. Мне не нужно всматриваться, а что же там, дальше? Я знаю, что там. И поэтому не акцентируюсь на пейзаже. Я смотрю на людей через зеркальные солнечные очки, бесконечно любимые за возможность наблюдать незаметно.

У остановки общественного транспорта рыдает девочка лет трёх. Мне до неё метров 50, но я слышу. Мимо неё мне навстречу идут мама с дочкой. Девочки почти идентичны: обе в розовом, обе светленькие, обе примерно одного возраста и роста. Но одна из них держит мамину руку, а вторая рыдает в одиночестве.
Мама с дочкой проходят мимо. Мама тревожно оглядывается. Дочка спрашивает, почему эта девочка одна, почему она плачет?
Мама не отвечает, но продолжает оглядываться. И продолжает идти.
Чуть впереди меня идёт девушка. Она останавливается возле плачущей девочки, присаживается на корточки рядом с ней, спокойно и ласково расспрашивает её. Детка дрожащим вытянутым указательным пальчиком тычет куда-то вдоль тротуара.
Я догадываюсь, что всё мы тут свидетели не самого лучшего, но частого воспитательного процесса "делай, что хочешь, а я пошла".
Я вижу полную девушку с красными пятнами на лице, нервно идущую по направлению к нам. Плачущая девочка со всех ног бежит к ней. Паззл складывается. Девушка хватает ребёнка за руку, грубо встряхивает и кричит:
- Будешь ты уже слушаться или нет?!?
Детка начинает рыдать раза в два громче и раз в сто отчаяннее.
Я понимаю и детку, и деткину маму. В мамином крике на самом деле нет злости. В нём усталость, замотанность кризисом трёхлетки и бытом, вероятное отсутствие поддержки близких, страх осуждения за то, что она неидеальная мама с неидеальным ребёнком, и много ещё чего...
Я мысленно желаю ей сил и понимания того, что для своей детки она весь мир и вселенная. А мир должен быть рядом и вокруг, несмотря ни на что.
Я мысленно благодарю девушку, присевшую рядом с плачущей деткой. Не будь её, присесть пришлось бы мне.

Спускаюсь в подземный переход.
Там куча магазинчиков со всяким шлаком. Вижу манекен, вернее часть манекена: от талии до ступней. Эта часть в бриджах. А на ней манекен, вернее опять его часть, от шеи до макушки. В панамке. В голове мысль: так вот вы какие, ноги от шеи. Фоткать не стала. У манекена головы вмятина на пластиковом носу. Мне жаль его не меньше, чем плачущую детку и её замученную маму.

Я следую дальше своим маршрутом и уговариваю свои ноги потерпеть, ещё немного потерпеть. Минут двадцать и мы дома.
Метрах в ста впереди меня идут юные девушки. У них чудесные длинные ножки, трогательные лопаточки на узких спинках, тонкие ручки и шейки. Они обе само воплощение молодости, гибкости, красоты. Хоть прямо сейчас на подиум, наплевав на то, что им чутка не хватает роста. Зато хватает пропорций: дробных, тонких, изящных.
Из одежды микроскопческие шортики и маечки в облипочку. Во мне ни капли осуждения, одно лишь только любование. В случае чего все будут вопить что-то на тему "самавиновата!!!" А я иду и любуюсь. И думаю о том, ну когда же ещё им вот так идти по улице, как не сейчас? И они идут, почти порхают, едва касаясь раскалённого асфальта.
Одна ослепительно белокожая блондиночка. Вторая шоколадная афроамериканочка, что ооооочень большая редкость для нашего небольшого провинциального городка.
В какой-то момент к ним пристаёт смуглый бородатый мужик. Мне не очень хорошо видно, но я на 99% уверена, что это один из многочисленных мигрантов. Он что-то им говорит, бесцеремонно хватает шоколадочку за руки, за маечку. Она отталкивает его руки, уворачивается, меняет траекторию движения. Белоснежка пытается оградить подругу от навязчивости постороннего человека, увы безуспешно. Он не отстаёт. Девочки перебегают проезжую часть. Он несётся за ними. Все смотрят. Никто не заступается.
Внезапно щупленький невысокий парнишка встаёт на пути приставалы. Не даёт ему продолжать преследование. Бородач быкует, девчонки уносят ноги. Люди вокруг притормаживают, наблюдают, никто не вмешивается. Я тоже смотрю и шлю мысленно парнишке стойкости. Он не тушуется, через пару минут бородач сникает и уходит. Всё разрешается благополучно.

Я иду дальше и уже почти не выдерживаю. Температура за 30, палящее солнце, влажность 100% из-за проливающихся трёхминутных внезапных ливней.
Цепляю обочиной взгляда шмеля на тротуаре. Останавливаюсь, замираю. Напоминаю себе о том, что нужно учиться не вмешиваться в естественный ход событий. Делаю пару шагов вперёд. Возвращаюсь. Я понимаю, что вероятнее всего миссия этого шмеля окончена. И у меня нет для него капли воды и крупинки сахара. Нахожу листочек дерева. Аккуратно сую под брюшко шмеля. Он хватается за листочек лапками неожиданно сильно и цепко. Я переношу его в тень, на газон. По крайней мере не раздавят случайно.
Шмель красивый. Как и всё вокруг. Да, привычное. Но красивое.

В воздухе разлито дыхание осени. От лета остался маленький глоточек: три недели. Три недели каникул. Три недели тепла, но это не точно.
И я понимаю, что оно опять просрано. Как и в прошлом году. Как и в позапрошлом.
Как и вся жизнь, если уж честно?

Я смотрю на свои пальцы рук, раздутые до сарделек жарой. На ноги, раздутые тем же и так же.
Уговариваю себя: ещё минут десять, и душ. Прохладный. Потом ты поешь. И приляжешь. И уснёшь в этот субботний полдень, потому что часовая прогулка отняла у тебя все силы.

Потом неожиданно проснёшься, не понимая, кто ты и где ты.

Впрочем, день недели не имеет значения.

Кто ты? Где ты?

Оставить комментарий

Популярные посты:

• Архив