ВРЕМЕННЫЙ ПОСТ. РЕВУ, КАК ДУРА

Осень в этом году столь поэтична. Или просто счастлива и согрета Вашим теплом я…
Вокруг кружат хоровод кленовые вертолётики, а желтые листья падают, расстилаясь у ног градиентным танжериновым ковром. Туманные сонные солнечные лучи осязаемо пронизывают насквозь полуобнаженные деревья. Романтика брачных игр двух сезонов:
шик золотых одежд, сбрасываемых шелестом властного северного ветра и надвигающиеся сумерки, им же, воином, призванные. И покорное мягкое «да», лучами сквозь аквамариновые просветы свинцового неба, плавным эстетичным полетом опавшего листа и, все еще теплой, капелькой дождя, легко коснувшись щеки. Любовники, перетекая друг в друга то пасмурным вихрем, то мягким багрянцем кашемира, ароматом осеннего костра едины. Сумасшедшая игра контрастов: тихой плюшевой поступью стелется туман, все набирая скорость, несутся облака, нежно, но больно обретает свои права осень.
Чувствую - подташнивать начинает. Потом читаю предпоследний пост. Спросите, зачем читаю? А потому что пришло время проблеваться.
За окном дождь стеной. Не видно крыш небоскребов и света окон напротив. Впечатление будто за окном – поле, лес,18 век. Тишина и столь насыщенная пустота. Пульсирующая радость в висках. Потрескивающий древесным углем камин. Как же я хочу, чтобы это время было вечным, стало вечным… остановилось и всегда существовал только этот миг. Самый счастливый миг в моей жизни. Дождь за окном заливает, нещадно стуча, карниз.
Нам все равно. Только бы дождь не прекращался, только бы мир не становился вновь жестоким и повседневным, только бы дождь не прекращался и не нужно было вновь расставаться. Только бы…
Реву, как дура. Ты знаешь, что не грущу, только тебе известно, что счастлива и полна Твоей Любви. Сладко больно и возвышенно грустно. Нет пределов, нет высот, которые мы бы не взяли вместе. Мы способны на все, мы способны покорить самые заснеженные и высокие пики самых крутых гор.
Мы говорим без слов, одними только взглядами, из-под полуопущенных век, шуршанием ресниц о шершавую щеку, касанием кончиками пальцев, сплетенных рук.
Дождь.
Тепло твоего дыхания и шерстяного пледа. Корица глинтвейна и шорох свежих простыней.
Идеальный уют объятий наших душ, единения наших тел.
Каждая твоя клеточка гармонично совпала с каждой моей.
Слушая дождь, ты разделяешь мое мировоззрение. В шуме дождя наше единение.
Реальная порнография. Шерстяной плед и корица глинтвейна в одном абзаце. И кончики пальцев есть, и дыхание, и камин, и долбаный дождь, и, мать его, мировоззрение, и свежие простыни (осмелится ли кто-нибудь когда-нибудь написать про несвежие?), и Твоя Любовь, и даже "реву, как дура". Бывает же!
|
</> |