
Виноделие как искусство.

Есть такие люди - мичуринцы. Это не хобби, хуже. Вы когда-нибудь видели филателиста, который всем насильно пихает в карманы свои марки, психуя до вылета слюней, если кто отказывается брать? Или моделиста - бутылочно-корабельного строителя, упорно прущего к вам в дом очередную не по назначению использованную посудину? А вот огородники народ другой. Мало того, что в условиях, далёких от южных плантаций, они измудряются выращивать какие-то подобия плантаторных растений, они ещё норовят угостить своим урожаем тех, кто по каким-то причинам не научился посылать на фиг сразу же.
Вот, примерно так, виноград в наш дом и проник. Сорта Изабелла, вида Чё За Хрень и вкуса - Выплюнь Сразу. Выросший в суровых условиях средней полосы виноград имел не просто кожицу, а уже практически кожуру, кучу косточек и приятный аромат. Есть его было невозможно, а вот нюхать выплюнутый - очень даже.
Так и провисел пакет с Изабеллой, спрятанный от цепкого взгляда мичуринца, на случай внеплановой проверки съедаемости его огородных даров. Вспомнил о нём спустя пару месяцев. Просто выкинуть рука не поднялась. Или временное умопомрачение не дало так быстро и рационально сделать нужный выбор. Я решил сделать вино. Как на юге.
Весь мой опыт виноделия состоял в одном предложении - "ягода мыть нельзя". Что удачно совпало с природной ленью и обычной привычкой. Разложить виноград по трём пластиковым бутылкам, добавить воды и сахара, тоже особого труда не составило. Потом спрятал будущее вино в тёмное и прохладное место, куда бы не смог проникнуть ребёнок. У него свои взгляды на мои взаимоотношения с алкоголем. Никак не забуду, как по пути на пляж, во время летнего отдыха, зашли вдвоём с ребёнком в магазин. Помимо всяких пирожков-жвачек позволил себе приобретение бутылочки пива. Ещё не успев спрятать пиво в пакет, услышал громкий вопрос, произнесённый строгим голосом подвыпившего прокурора: "Папа, а ты не слишком много пьёшь?" Думаю, его в магазине услышали все. И очень осуждающе посмотрели на меня. Как будто сын меня уже тащил из лужи за ногу. С тех пор пью, как жадный пионер ест печенье - втихаря и оглядываясь.
О припасе вспомнил тоже не сразу. Фильм какой-то воспоминания навеял. Про вампиров, вроде. Пошёл глянуть, как там моё вино. Никогда не думал, что пластик такой пластичный. Бутылки раздуло до угрожающих величин. Решил немного снизить давление и приоткрутил крышечку. Тонкий свист и первая бутылка начала постепенно худеть. Потом была вторая. Сидя на корточках, я расставил их вокруг себя, ожидая момента, когда вино можно будет спрятать обратно в шкафчик. Третья бутылка перестала шипеть, хотя и не похудела. Видимо, всплывшие ягоды не давали воздуху выбраться наружу. Пришлось приоткрутить крышечку ещё. И ещё... Дальше был громкий хлопок и всё содержимое бутылки радостно взметнулось навстречу люстре. По пути не обойдя своим вниманием всё, что было на кухне. Меня, конечно, в первую очередь, как главного виновника торжества. Почерневшие в процессе виноделия ягодины, воняющие уже чёрте чем, разбежались по полу, стенам и всей кухонной мебели. Вобщем, к финалу этого праздника ребёнок и успел. Он долго разглядывал всю картину, виноградины сползали обратно на пол, запах тоже вполне соответствовал виденному.
-Вино пьёшь? -спросил ребёнок. И я понял, что надо правда завязывать...
|
</> |