Уборщица и фото
abbbd — 04.11.2010О боже, почему я такой слабохарактерный? Почему не могу рявкнуть
и отказаться? И все потому, чтобы не обидеть человека. Я даже
радость и интерес на лице изображаю.
Пришла уборщица, убирать. Домой ко мне. И всучила мне диск с
фотографиями. Чтобы я смотрел. И села рядом. Чтобы комментировать
и (как я подозреваю) контролировать, чтобы я ничего не
пропустил.
Я просмотрел более тысячи фотографий. Дочка, другая дочка, сын,
бывший муж. Пикник на природе, розовые занавески в спальне,
котенок, еще котенок. День рождения. Торт. Винегрет. Холодец. День
рождения брата. Шашлык. Отдых на даче. Новый диван. Мама. Мама
вяжет. "Ой, а вот тут, Кирилл, новый костюм сыну купила". С
подругами в парке. С братом в пивной. Дочка катается на ослике. Муж
в новом свитере. Сын и компьютер. Дочь и кукла. Борщ. С подругами
на пляже. Новый год. Другой Новый год. Еще Новый год. Рождество.
Пасха. Зоопарк. Колесо обозрения. Салат оливье. Другой винегрет
("сейчас расскажу, чем отличаются рецепты").
Я понял, что во мне закипает мозг. Закипает кровь. Отнимаются
конечности. Я вспомнил рассказ Чехова и фильм по нему, где
Раневская читала пьесу. И ее убили.
Фотографии закончились. Я выкурил три сигареты. Уборщица пошла
убирать дальше.
Пришла сейчас и говорит: А я вам в следующий раз еще больше
фотографий принесу, посмотрим.
И что я? Что я? Разумеется, я сказал: Да! Это же прекрасно! Несите!
Посмотрим.
|
</> |