Такие разные

У нас с мужем разные представления о прекрасном.
Он говорит: «Я умею и люблю готовить». Но забывает уточнить, что умеет и как часто любит.
Он говорит: «Ну нет! Я не могу каждый день варить суп и жарить котлеты. Вот если бы ты попросила мясо в ананасах или фрикасе по-флорентийски…». Но мы не можем позволить себе каждый день мясо, ананасы и фрикасе, поэтому готовлю я.
Он говорит: «Где ты видишь грязь и «не убрано»?» и смотрит прямо на креативно свисающую паутину, выглядывающий из-под дивана носок и притаившиеся за журнальным столиком фантики от конфет.
Он говорит: «Ты не видела мои новые носки? Они лежали где-то здесь» и делает пространный жест рукой. Где-то здесь – это одна пара под стулом и вторая почему-то на столе. На мой придирчивый взгляд они ВАЛЯЮТСЯ, по мнению мужа, они ЛЕЖАТ, причем лежат на месте.
Он говорит: «Зачем после мытья вытирать посуду насухо?» и, натыкаясь на мой суровый взгляд, тяжко вздыхает и берет в руки полотенце, а потом, дождавшись, когда я отвернусь, быстренько распихивает мокрые чашки-ложки-тарелки по шкафам в непоколебимой уверенности, что я не замечу разницы.
К чему это я? Скоро 8 марта, и, переведя дух после ворчания по поводу 23 февраля, поднимается вторая волна недовольства «всеми этими празднествами по половому признаку». Конечно, есть пары, которые по половому признаку не очень-то отличаются. Но мы-то с моим мужем точно отличаемся. И если бы только по половому. Мы единого взгляда на разложенные ножи-вилки выработать не можем. Мне их непременно хочется рассортировать, а ему кажется, что им вперемешку веселее…