Стихотворение, с которым я выиграл городской конкурс поэтов

bad_newcomer — 24.05.2010 Я уже говорил, что у меня сложные отношения с поэзией.
Я не понимаю большинство стихотворений, которые мне попадаются на глаза (мне все время кажется, что форма наступает на горло содержанию, ради красоты звучания авторы идут на компромиссы с самими собой в отношении смысла). Я вовсе не читаю стихов специально - за исключением разве что Бротигана и Уитмена.
Когда мне было восемь лет, я победил в городском конкурсе поэтов. У меня уже был до этого сборник коротких стихотворений - на пару с сестрой. Для меня написание их было сродни решению любопытной головоломки, до которых я по ту пору был весьма охоч.
Конкурс был приурочен к юбилею моего города (сейчас _ Снежинска, а тогда - Челябинска-70). Окрестных поэтов, зачастую весьма заслуженных и вообще членов союза писателей, призвали посвятить родине свежие оды, с тем, чтобы победителю достался ценный приз (на поверку - безобразного вида сборник произведений Мамина-Сибиряка). Мама, которая очень заботилась о моем всестороннем развитии и радостно пестовала во мне поэта, предложила попытаться и мне.
Вот что из этого вышло.
Итак, восьмилетний Милослав Чемоданов, пионер и знаменосец дружины, побеждает в городском поэтическом конкурсе со стихотворением под названием

Я ЗДЕСЬ РОДИЛСЯ

 

Есть город на моей большой планете,

На карте он случайно в точку слился.

Но нет роднее города на свете -

Я здесь родился!

 

 

Здесь всё, что гордо Родиной зовётся,

Здесь мамочка и с ней всегда легко.

Здесь то, что тихой грустью отзовётся,

Когда я буду где-то далеко.

 

Я город мой люблю. Людей люблю.

И даже если вовсе их не знаю,

 В краях чужих счастливо узнаю,

Улыбку непослушную скрывая.

 

Мой ненаглядный, простодушный лес

Стоит, храня священно быль и небыль,

Скоплением чарующих чудес,

Вершинами держа большое небо.

 

В слепящей белизне тебя люблю,

Где белочке, не пряча восхищенья,

Я трепетно тропинку уступлю,

Чтя царственность её происхождения.

 

Люблю осеннюю непонятую грусть

В смешении с волнением весёлым,

Когда под золотой дорожки хруст

Спешу из лета в праздничную школу.

 

Люблю мой дом, мой солнечный квадрат,

Где мы живём светло и интересно,

Где я - любимый сын и младший брат

И только нашим книжкам мало места.

 

Кормушку на заснеженном окне,

В ней, словно желтогрудые сестрички,

Снуют в невкусном каменном пшене

Продрогшие и верные синички.

 

 

 

Как колокольчик, здесь поёт капель.

Сосульки здесь хрустальным украшением

Порадуют обманчивый апрель

Домов архитектурным завершением.

 

А лес живёт, и я в лесу живу,

Дышу восторгом солнечных делянок

И удивлённых глаз не оторву

От вдруг возникших жёлтеньких полянок.

 

Родное, нестоличное тепло!..

Я в город СВОЙ как нежный сын влюбился.

Ах, как же мне однажды повезло –

Я ЗДЕСЬ РОДИЛСЯ!

 

Критика. Помимо томика Мамина-Сибиряка восьмилетний я получил ряд весьма скептических оценок со стороны поэтов-конкурентов, если можно так высказаться. Они не только отнеслись к присуждению мне первого места как к личному оскорблению, но и высказывали свое недовольство решением жюри и моим скромным стихотворением через местную прессу. Сейчас могло бы показаться, что главным недостатком произведения является его большеглазая восторженность, но как раз это тогда считалось нормальным явлением - и уж тем более в пионерской поэзии, свойской великим поэмам о великой войне и не только. Более всего поэтов-конкурентов возмутило присутствие в тексте слова "мамочка". В общей своей массе они нашли этот прием злостно спекулятивным: ну как можно не умереть от умиления, когда зеленоглазое дитя называет мать мамочкой? Но можно ли давать первое место за трогательность? И тут стоит согласиться: будучи уже взрослым восьмилетним мальчиком я, конечно, не использовал в повседневном лексиконе это ужасное слово. А стихотворение я писал, повторюсь, в точности так, как, на мой взгляд, это было правильно - мой мозг маленького математика не без ловкости облачил патриотический посыл в форму стилизации под произведения из золотой коллекции школьной программы. (Пример: есть пропасть между тем, как мы описываем книгу в школьном сочинении и тем, как рассказываем про нее друзьям - язык совершенно различный. В детстве нас учат писать правильно, а не честно или хотя бы, на худой конец, понятно).
Как бы там ни было, изучая тогда едкие критические отзывы, а также произведения, проигравшие в том году моему (клянусь, большинство из них действительно были хуже), я все больше думал о том, что и я, и они в чем-то схожи. Мы - не поэты. А стихи - не математика. С тех пор я никогда не писал стихов.

?

 

Оставить комментарий

Популярные посты:

• Ранее
• Архив