Стихи и смерть.
grigoriyz — 09.09.2025
"Ты спрашиваешь как я живу и похорошел ли я? Во первых,
отпустил я себе бороду: ус да борода — молодцу похвала; выду на
улицу, дядюшкой зовут. 2) Просыпаюсь в семь часов, пью кофей и лежу
до трёх часов. Недавно расписался, и уже написал пропасть. В три
часа сажусь верхом, в пять в ванну и потом обедаю картофелем да
грешневой кашей. До девяти часов — читаю. Вот тебе мой день, и все
на одно лицо."
Из письма А.С. Пушкина к жене из Болдина в Петербург, от
30 октября 1833 года.
И мысли в голове волнуются в отваге,
И рифмы легкие навстречу им бегут,
И пальцы просятся к перу, перо к бумаге,
Минута — и стихи свободно потекут.
А.С. Пушкин, из цикла "Осень" тот же 1833 год.
Вообще умные люди говорят, что стихи надо писать до 37
лет включительно как Пушкин. А дальше уже всякая заумная
хрень получается. Может и так. Но вот мне приближается цифра 64, а
я всё же иногда нахожу в себе силы написать что-то зарифмованное.
Вообще с рифмой у меня (как мне кажется) всё хорошо, а вот с
мыслями не очень. Ну вот откуда их взять? Прямо вспоминаешь Вини
Пуха поющего голосом Евгения Лионова пущенном на повышенных
скоростях "Но хотя там и опилки, но кричалки и вопилки (а также
шумелки, пыхтелки, сопелки) Сочиняю я неплохо иногда, да!". И
действительно вроде бы иногда даже неплохо.
А тут вдруг задумался над жизнью, стал вспоминать, что
вот все хотят умереть дома. И в этом, согласитесь, есть своя
логика. Прямо видишь как собирается вокруг тебя вся семья, смотрят
так любяще и уважительно. Жена в слезах, дети тяжело вздыхают, даже
зятья вынуждены вести себя тихо, в соответствии с понятиями. В
общем как всё у того же Пушкина в самом-самом начале знаменитого
"Евгения Онегина", "Вздыхать и думать про себя:/Когда же черт
возьмет тебя!". Кстати: себя -тебя - так себе рифма. Но классикам
можно! Да и вообще: тогда ещё и рифма была совсем другой. Они бы
охренели от нашей сегодняшней рифмы и может даже вызвали бы поэта
на дуэль.
И вот я задумался: а нужно ли мне всё это?! Или я подобно
пушкинскому дядюшке хочу умереть до приезда противного
Онегина? И вообще: когда ты умираешь дома, ты создаёшь своим
близким много больше мороки. Они должны (что совсем не все знают) в
первую очередь позвонить 911. Потом приедут сперва пожарные, потом
полицейские. Они должны констатировать, что вас не отравили и
смерть не являлась следствием насильственного акта.
Дальше приезжает заказанный вами катафалк и увозит в дорогущий
похоронный дом. После этого надо ещё туда ехать, выбирать гроб, тип
похорон, кладбище и ресторан. Это ещё хорошо, если у меня деньги к
тому времени на похороны будут отложены. А так вместо красивого
колье для жены придётся всё на похороны спустить.
Кроме того: близкие эти могут вдруг увидеть вас жалким и
беспомощным. А я вон несколько раз за жизнь финки, на меня
наставленной, не испугался. И тут такое, да? И помнить меня будут
жена и дети как придурка, а ни как орла, коим я вообще-то прожил
всю жизнь. Оно мне надо? И прямо представляешь: все на тебя
так изумлённо смотрят и думают "Господи, да он же выглядит
совершенно другим человеком?! Это же какой-то не только слабак, но
полный кретин!" А если это всё ещё и затянется на несколько
месяцев?
А вообще мне по-поводу родителей и старости вспоминается
всегда очень трогательное стихотворение Александра Переверзина
"Отец":
Отец, которого я помню,
мне показал каменоломню,
засохший дуб — жилище ос
и рощу, где шиповник рос.
Когда брели по грубой пашне
в ночи, ведомые Творцом,
темно мне было, но не страшно —
ведь я шёл за руку с отцом.
Отец, которого я знаю,
вороньего страшится грая,
воды боится и огня,
бубнит: не трогайте меня.
И плачет и дрожит, покуда
не сядет смирно на кровать:
«В последний раз даю, паскуды,
отраву в горло мне пихать!»
Но тут же: «Уберите лапы!
В лицо не суйте пятерню …»
Тебя, мой самый лучший папа,
того и этого люблю.
Ну и (возвращаясь к себе любимому) кроме всего прочего: я в
последние 6 лет целыми днями сижу дома, что называется 24Х7.
Мне уже безумно это надоело. Все с утра уходят - жена, дочка - а я
остаюсь на весь день с тёщей и кошкой. Даже тёща временами куда-то
уезжает: к врачам или даже к себе в Латвию. А я вот тут и работаю,
и отдыхаю , и терплю соседей. Хочу ли я тут ещё и умирать?!
Ну вот как-то совсем не уверен.
Короче. Сел я с такими мыслями как-то поздним вечером и
написал вот такое небольшое стихотворение.
Я НЕ ХОЧУ УМИРАТЬ ДОМА.
Может быть всё это и бредово
И заставит вас брезгливо скривиться,
Но я не хочу умирать дома-
Я хочу умереть в больнице
Я скажу вам так между прочим
Чтобы было всё это понятно:
Дома я с утра и до ночи
Я не хочу умирать там, ребята.
Я лишь хочу, чтоб чужая сестричка
Мне подушку поправила где-то.
Жизнь это просто дурная привычка,
Смерть - это смена на осень с лета .
Жизнь это нудное дело короче,
Даже если ты в ней счастливый.
Всё это вдруг надоест, между прочим:
Дед за окном и погибшие сливы.
Ваша судьба может даже присниться,
Даже совсем человеку другому.
Нет, я хочу умереть в больнице
Я не хочу умирать дома .
6 сентября 2025, Warrington, PA.