Шутки - 2.

bydylai — 03.03.2013 И когда тьма, пришедшая с востока, впрочем, извините.
Все было совсем не так.


***

Мой товарищ. Писатель зазывал меня с собой на какую-то тусу в литературный институт.
- Поехали, - говорит. – Там лучшие умы, надежды России, но есть и невероятно хорошенькие. Ты со своей провинциальной мелкоуголовной харизмой обречен на успех.
- А, - отвечаю. – Ну, раз такое дело - раз лучшие умы и надежды, не поехать - нельзя...

Пили в тесной комнате общежития за здоровье усопших и великих. Чуть погодя снизошли до живых.
- Знакомьтесь, - сказал Писатель. – Максим, начинающий прозаик. Чертовски самобытен и талантлив.
Выражение такой смертельной скуки я видел лишь на лице одного следователя, когда рассказывал ему, что, - нет, нет, товарищ капитан, все было совершенно не так.

- Он шутит, - вмешался я. – Я – Ашот. Четырежды счастлив в браках по сей день. Восемнадцать детей. Дважды судим.

Скука сменилась интересом. Интерес перерос в брудершафты. На том и остановились: мне показалось, что лучшие умы могут начать цитировать что-нибудь из Бродского в самый неподходящий для того момент.



Вышел из общежития. Набрал телефонный номер: сколько я не звонил по нему, год, два?
- Привет, сейчас приеду. Да я что, как-то все так получалось. Уже замужем? Все понял, исчезаю. Куда иди? А, ключевая улица. Все, еду. Жди.


Часов в шесть вечера мы уверенно стояли по направлению к новогиреево.
- Нужно было ехать на метро, - бубнил Писатель. – Ты небось и не протрезвел еще.
- Ага. А потом опять возвращаться в общежитие за машиной и все по новой, да? Нет уж, проведаем твоего друга, потом на мкад и домой.
- Ну, да, так все оно и будет, - сказал Писатель. – Все будет именно так. Да.

В полупустынной квартире, между стулом, ноутбуком и кроватью, жил необычайно мрачный человек.
- Семен – представил его Писатель. – Наш юморист.
- Не похоже, - сказал я.
- Похоже. Очень похоже на то, что мы зря теряем время, - удивительно густым для его тщедушного сложения голосом, пробасил Семен.- Выпить есть, или надо бежать?

- Оказывается, я вырос в литературной среде, - думал я, выпивая еще одну.- Кто бы, ну кто бы знал? А?

- Семен, а как ты пишешь шутки? – спросил я.
- В основном – молча.
- А если серьезно?
- А если серьезно – то какие шутки?
- Можно позвонить Марине, - тактично сменил тему Писатель. – Она тут живет неподалеку: в Мытищах. Прекрасная, утонченная, редкой осознанности и доброты девушка.
- И что, поедет?- изумился я.
- А почему бы и нет. Бешеной собаке семь верст не крюк...

- Вот только не надо никаких баб, - высоким голосом, сказал Семен. Вообще никогда не надо никаких баб, - и ушел пьяно рыдать на кухню.
- Личная трагедия? – спросил я.
- Производственная травма, - пожал плечами Писатель. – Ты сам попробуй, сочини шутку. Вот так просто: сядь и сочини. Не одну, а пятьдесят, каждый день, а? Вот он и придумал переписываться с девочками, там оно как-то получается все само собой. Пишет – копирует – продает.
- Штук пять их, что ли, у него, - помолчав, добавил Писатель. – С каждой – любовь, ни с кем не встречается : пишет - пьет. Чувства, понимаешь, как поточный метод творческого процесса: большое сердце - надежный гарант огромной печени...
- Не юмори, хотя бы сегодня, а. - попросил его я

***
Светало. Уходящая на запад тьма медленно отплевывалась улицами домами и деревьями. Дедлайн: пол-ночи я писал шутки, а после совершенно бездумно тупил в окно.
Зашел на почту, в гугл- чате зелененьким светился контакт заказчика - заведующей юмором.
Машинально прочитал ее статус: "если это спальный район, то какого черта я никак не могу уснуть?"

Оставить комментарий

Популярные посты:

• Ранее
• Архив