Просыпаюсь

chadora — 13.09.2022 Весь день еле слышно за окнами шелестит дождь. Отголоски вымокшей до нитки вселенной доносятся откуда-то из будущих октябрей, и завтра я вдруг пожалею, что так и не научилась рисовать акварелью японские облака, внутри которых оттенков серого было бы чуть больше сотни. С возвращением осени вернулись к жизни столь нужные эти слова, и сны, и обереги больше не стягивают до зрелищных синяков запястья. Без снов временами бывает очень непросто. Без этих искрящихся, горящих и вещих снов я будто теряю бдительность, планомерненько так стекаюсь в небытие. Должно быть, это как лишить обоняния залихватского парфюмера, только он всё равно будет вынужден влачить свою ношу, предан до смерти своей бестолковой любви. Словно очерстветь при живой душе, огрубеть, израниться, выцвести, исколоться? Из года в год я покорно смиряюсь с тем, что лето отнимает у меня эти сны. Осень их возвращает залпами праздничных городских фейерверков, опьяняющих глубоким дурманом, да таким, из которого выпутаться - задача не из простых, - да и надо ли оно вовсе? По ночам я пишу своей осени невзрачные глупые письма, в которых каждое слово - будто бы про неё, да только бьёт по живому едва не острее снов, дарованных городу за какие-никакие заслуги. Кутаясь в дымное их послевкусие, словно в мягонький осенний туман, вдруг падаю, падаю, падаю... и просыпаюсь.

Оставить комментарий

Популярные посты:

• Архив