про скуку, истерики и мироздание

горячие предложения в этом високосном году, - пишет мне букинг ком. сгоняй в последний раз. по телеку идет сериал про главного антрополога фбр. весь институт джефферсона с интересом разглядывает ванну с растворенной в бытовой химии жертвой. спаслась только верхняя часть черепной коробки. следствие в тупике. мы с мужем цинично едим суп. муж говорит, - передай мне майонез, а то как-то скучно сегодня. надо взбодриться. и выливает себе горячий суп на область ширинки. его подбрасывает, он зависает в левитации прямо с капустой на штанах. шпицы орут, будто мы на них женаты. фрося делает лицо номер 36, - идиоты. высаживаем шпицев за дверь, чтобы протрезвели успокоились и они идут за угол курить лакомиться кошачьим говном. возвращаются, как будто уже с нами в разводе, просветленные. мы радуемся тому, что суп не успел достигнуть цели и тому, что остались друзьями со шпицами. 

мужчина способен легко выпилить из нежной женской души монстра. и тогда не знаешь что лучше, убить его прямо за рулем или развестись, выйдя из машины на скорость 150. хочешь ххl-чизбургер? ешь его в тряпочку. левой рукой, относя его подальше от лица штурмана. не рассуждая о своем супербыстром метаболизме и способности носить кусок картошки по-деревенски в сырном соусе на собственном носу в течение 3 часов. как его когдашная ротвейлерша. хватило ума не отдать команду "можно". а то во мне стремительно раскрывались рабочие качества собаки мясника. 

когда я злюсь, то очень сексуальна. муж говорит. в полной мере раскрывается моя красота и дурной характер. даже ничего, что коленки в горнолыжных штанах и сама я напоминаю бесформенную желтую точку. даже если я ничего не говорю, а просто сижу и сексуально топлю это мироздание в ярости. потом оно прощально взбулькивает. топить становится некого и глупо. 

из одной моей подруги таты часто льется ее богатый внутренний мир, ее золотоносные прииски, самоцветные россыпи. прямо на людей. и у ее мужа лицо всегда в перманенте, - я не убивал! вы не того взяли! однажды тата собрала свой неповторимый внутренний мир по кусочкам, уложила в чемодан на колесиках и вместе со своей тонкой, незаурядной личностью ушла к лечащему психотерапевту. роскошная профессия. потом вернулась, говорит, - фигня, та же самая депрессуха. и что за дебильный вопрос, - зачем мне шуба?

кошка фрося, утопая в собственной важности и снегах, любит уйти на все четыре стороны.  потом возвращается, конечно. не одна, с блохами. в качестве перевозчика бизнес-класса. не по своей воле, но не без удовольствия. блохи - это хорошая альтернатива. чешешься, еще хочется, а главное - совсем нет времени на самоанализ.