поравалильцы и судьба

У меня сию минуту в посте http://ladik2005.livejournal.com/460398.html тролль один резвится. Австралийский, судя по айпишнику. Жжёт оффтопом как система «Солнцепёк». Всё про вонючую бывшую «родинку» и себя, такого успешного, с шестизначными долларовыми зарплатами, и весь такой в фирменной упаковке. Короче, рисуется, хер сотрёшь.

И невдомёк лишенцу то, насколько он смешон и жалок в своих потугах натянуть сову на глобус. Потому как неудачника и невротика видно сразу, по ограниченности шаблона.

Моё поколение – это, как раз, те, кого судьба раскидала круче, чем тракторист Вася семенное зерно после передоза при опохмеле. Мало, что Союз, гад такой, комсомольцев наебал, развалившись на полтора десятка независимых от ума территорий, так ещё рванули стадами по странам и континентам в поисках лучшей доли. У меня процентов 40 класса разлетелось кто куда. И понеслась статистика для психолога.

Мальчик Миша, ставший Мойшей, радостно окучивал девочку Инну. Инночка бегала с городку с письмами издалека, в которых были фоточки. Ах, какой у Мойши домик! Ах, какая у Мойши машина, а у его папы – ещё круче! Ах, как круто устроились папа и мама – врачи! Три года идиллия длилась, пока Мойша ножку не сломал. На социал ему её, конечно, подлечили. Но выявились пара неприятных болячек, и пошли письма другого плана – одноклассники, дайте грошей. Поскольку Мойша в письмах почти дошёл до миллионера, братва закономерно поинтересовалась – он имплант собирается ставить из собранной девственницами и политой слезами праведников платины пополам с родием? Потому как стоимость типового импланта была меньше, чем Мойша кушает в неделю, судя по его письменным отчётам Инне, содержание которых утомило даже бродячих городских котов своим однообразием (Инна устраивала сеансы публичного чтения писем).

Под угрозой срыва гешефта уже Миша признал, где, когда и чьи машины и дома он фотографировал; что фото яхты, которая придёт бандеролью с наложенным платежом Инне в подарок вместе с колечком, тоже не про него; что лидеры израильской медицины папа с мамой – он санитар, а она – сиделка без оформления, и вообще, он в нас ещё больше разочаровался, что мы ему, скоты, такие вопросы задаём, вместо что б бегом скинуться по сотне зеленых и переслать успешному эмигранту с временными жизненными трудностями. Последний абзац особенно рвал на лоскуты сердце и мозг: хули ждать от быдла и неудачников в прогнившей нахуй стране, вопрошал Миша. Это он про нас, ага.

Охуев от такого когнитивного диссонанса, собравшись коллективом за пивасиком, мы перетёрли тему так. Поскольку смущало колечко наложенным платежом Инне, а оно таки да, было, хоть и дорого, то приехавший припасть к родным истокам Паша, сваливший в Израиль примерно в то же время и живший где-то рядом, должен был прояснить обстановку. С Интернетом в 95м был напряг, как и с мобильниками, посему я уехал к месту службы из отпуска раньше развязки сюжета, условившись, что мне отсемафорят, если реально надо будет спасать пацана от преждевременного визита костлявой.

Развязку я узнал в следующем отпуске. Про то, как Паша вылавливал Мишу мало не месяц, так как Миша был суперзанят на конференциях/встречах/деловых завтраках. И как Паша отловил-таки Мишу, опознав его в официанте уличного кафе. И как злобный Паша озвучил сумму вероятной помощи Мише на имплант, которую готовы собрать одноклассники; и как впечатлённый Миша соблазнился на разговор под стакан честно провезённого тайком некошерного самогона; и как Миша рассказал всё честно про своё наебалово, включая кольцо, которое выкинула красивая девочка в кафе, а Миша заметил и наварил на нём на Инне трохи шекелей; и как поплывший от халявных градусов Миша предложил Паше долю от собранного, поскольку ничего он ставить не планирует, хоть и надо, а просто гроши ему нужны, а Паше снова лететь на Родину по делам, а Миша не хочет светиться, деньжыщи такие получая – кредиторы побьют… и проклял нас Мойша всех скопом и поодиночке страшными иудейскими заклинаниями за посыл его на хер в итоге и об Пашкин кулак на финише, когда он к нему прибежал предъяву чинить за честный Пашин отчёт братве. Особого проклятия удостоилась Инна, охеревшая от такого срыва покровов, мигом выстроившая экспоненту роста талии в зависимости от прожитых лет и рванувшая с реактивной скоростью к старлею-авиатехнику Игорю в уральский гарнизон.

Мойша до сих пор в Одноклассниках любит порассуждать про немытую загнивающую Россию, про скудость закромов и кровавость тирана, про свой жизненный успех. Таки да, фоточки постит. В последнее время фотошоп освоил, и пририсовывает всюду свою грушевидную тушку. Майор Игорь с уже фанаткой Путина и России Инной летал как-то в Израиль отдохнуть, с парой симпатичных ребятишек. Мойша не отозвался – у него был очередной симпозиум. Или деловая конференция. Я хер его знает, как называется рабочая смена официанта в Израиле. Ага, его Паша в другом кафе видел, но Мойша рванул на кухню, посрамляя Бена Джонсона.

А есть ещё Рафик. Человек сложной судьбы, иронизировать над ним не хочу. Но он тоже Родину не вполне любит. Хотя нет, он больше любит Францию, в которой он сидит в Ницце на социал, в социальном жилье, от случая к случаю работает телохранителем в эскорте третьеразрядных гостей и пытается торговать южноафриканскими алмазами в Интернете. Ну, он почестнее, он прямо так и говорит – в России сидеть на шее государства проблемно, во Франции – можно, и именно в этом его основная претензия к Родине.

Есть Игорь, работяга и труженик. Он два десятка лет в Германии живёт гражданином России, и гражданин России его почти двадцатилетний сын, не живший в РФ больше двух недель подряд. Он вдумчив, логичен, умеренно патриотичен, хотя и не свободен от растиражированных штампов. Мне понравились его слова у меня на кухне о засилье уличной преступности в отдельных районах Москвы (2008-й год). Особенно – в Южном Бутово, куда ему категорически говорили не ездить, и он не собирается. Когда я его спросил – это ничего, что ты в Южном Бутово третий день живешь? – паузе в ответ позавидовал бы Станиславский. Ага, за пять минут до он мне восторженно рассказывал, как по-современному цивилизованно выглядит мой район, и как в нём всё продумано и удобно для жителей.

Это я к чему. Почему-то, капая слюной и воняя на весь чат, про херовую жизнь в России мне из-за рубежа рассказывают следующие категории сваливших (кроме злобной школоты и троллей на зарплате):
(1) дети натыривших в РФ бабла (сами натырившие), у которых колом свербит в жопе от невышедших сроков давности по УК – им пиздец как страшно от того, что могут придти и спросить;
(2) непутёвые креаклы, асоциальные по своей сути (вне зависимости от успеха), всякие педерасты, чайлдфри и прочий генетический мусор – им обидно чувствовать свою ущербность, а подкорку и инстинкты не обманешь;
(3) неудачники и лишенцы, которым смерти подобно признать свою жизненную неудачу – те срут на место рождения от безысходности и искренне желают, чтобы в России было хуже по сравнению с той задницей, в которой они есть в реале, хотя бы на словах;
(4) невротики, в подсознании несущие попаболь от эмиграции (вне зависимости от успеха), и потому гадящие всё и вся, никак не желающие смириться с тем, что оказались на фиг не нужны в стране рождения;
(5) шлюхи обоих полов, кое-как пристроившиеся благодаря блядству, и рефлексирующие как от того, что, вылетев в тираж, придётся уйти на обочину жизни, так и оправдывающие собственную душевную грязь и безнравственность тем, что «я была/был вынужден торговать передом/задом, чтобы вырваться из этого ада».
Все они создают картину мрачного, нищего, загнивающего Мордора, всего лишь реагируя собственную ущербность.

Успешный по-настоящему человек логичен, у него адекватная самооценка и верная, всесторонняя оценка окружающего. Он рассудителен и спокоен. Ему никому ничего не надо доказывать. Ему не надо для осознания своего успеха валить тоннами навоз на страну, в которой он родился, даже если он в ней не живёт. Просто потому, что это так. И только неудачник верещит как свиноматка при опоросе про свои 100500 долларов в каждом кармане, включая те, что тетя Сара пришила сзади на трусы для безопасности заныканых 10 шекелей, и про то, что вы в России нищеброды, деля надвое пачечку лапши быстрого приготовления.

Сейчас не 90-е, когда всей деревней на завалинке читали письма бляди Машки, за грамотный отсос уехавшей в Голландию. И не нулевые, когда в диковинку были первые посты в сети. И даже не начало десятых, когда модные и креативные аж весь пиздец фрилансеры на бабки от сдачи дедушкиного жилья осваивали экзотику Юго-Восточной Азии. Потому в большинстве мы в курсе. И про Машку, сдохшую от побоев сутенёра в портовом закоулке, и про Катьку с соседней улицы, выгнанную нахер миграционными службами без денег и детей после того, как Ганс её с Отто застукал, и про чей реально Порш, и про возвратившегося в Подольск фрилансера, убившего всю семью на фоне безденежья и собственной непригодности к практической жизни.

И смените, наконец, забугорные критики России, методичку. Уже подзаебало по каждому поводу читать про плачевное состояние медицины, преследование инакомыслящих, шубохранилище Якунина и бедственное положение регионов. В моде творческий подход.

Коллега, фанат БМВ, купивший Х6й в премиум-версии, рассказал на днях, как достали его среднеазиатские и некоторые горские ребята, постоянно устраивающие фотосессии на фоне его машины. Кого-то они мне напоминают.