Переводчик

(фото Якубенко)

А утром следующего дня он сделал запись. Впервые за сто лет шагнул в наивный магнитный звук, снова стал холодным ветром, играющим в парке джаз, разбрасывающим озябшие листья на деревянные мокрые скамейки.

Ночь шептала ему в уши настойчивый бред, он слушал и лепил из него свои откровенные желания. Летел камнем в пропасть, мучительно ожидая дна, засыпая на ходу от звенящей бесконечной пустоты. Он жил в себе и вне себя и все, что он видел, ощущал трогал - было звуком...

Он вытягивал из одуревшей головы калейдоскоп чувств, он платил по счетам остатками бегающих нейронов, они стреляли по нему безжалостно, залпами, изматывая барабанным боем, неутомимо выискивая его ахиллесову пяту.

Что в них было? В его вымученных нотах? Как всегда...

Со всех сторон - новые чистые страницы. Он опять едва выжил в гражданской войне. Он переводил послание вечного Зова на доступный людям язык...