Осенний сон...


Доедены остатки пирога,
и чай налит, и непременно выпит.
В какой-то приснопамятный Египет
летят над крышей гуси: га-га-га.
Сюжеты проступают на холсте:
всё прошлое, а, стало быть, другое.
Свет наполняет каждого изгоя,
развенчивая миф о пустоте.
Такая тяга к перемене мест
слагаемых, что устыдилась сумма.
Случилась жизнь — добавь в неё изюма.
Живи еë, пока не надоест.
А разве может надоесть закат,
русалка, домовой, восточный ветер?
Теперь мы сами за себя в ответе,
хотя и отвечаем наугад,
пеняя вертолётной стрекозе
на дефицит волшебного сословья.
Наш мир спасëтся чудом. И любовью.
Морские волки, сидя на косе,
ругают пересортицу боков.
Под перекличку городских трамваев,
всё происходит, всякое бывает.
Ведь ты стоишь, касаясь облаков,
не райских кущ, но солнечных долин.
И яблоки краснеют, и рябины.
И падает на мостовые спины
осенний сон или осенний сплин.
Наталья Захарцева (Резная свирель)

|
</> |