Новемба

Люди так много говорят о счастье и простых радостях, будто уговаривают сами себя, что жизнь не так плоха. Вот и ноябрь, дескать, не такой плохой месяц, сколько всего хорошего. Ага. Ага. Конечно, неплохой. Любой месяц неплохой, если ты жив и чувствуешь себя прилично. А если ты болен, голоден, слаб или вообще умер, то любой месяц, хоть самый нежный май, будет отвратительным.
Но чем особенно плохи все эти ноябри, декабри, январи и феврали? Когда погода дрянь, то это усугубляет, конечно. И как себя ни уговаривай, что, мол, есть прекрасные дни, что вот солнце, необыкновенные облака, задумчивость, но все равно этот морок за окном и мысли о том, как холодно, мокро и неуютно бездомным, одиноким, неприкаянным, о том, сколько всего ненужного и разрушительного происходит, — все эти мысли не позволяют расслабиться в своем уюте, которого не так уж и много, учитывая, что болит голова и все прилагающиеся части попеременно.
Мда... жаль, не пью я. Вот это действительно жаль. И начинать не стоит. Только еще хуже. А вот если бы выпить — и чтобы хорошо. Впрочем, это такая же лажа и самообман. Только работа, труд спасают. Делать что угодно. Еще больше работать. И внутренне тоже. Чтобы принимать то, что видишь. Даже смерть. Научиться принимать. Никто не виноват. Всем одинаково страшно. Если еще гундосить и злиться, то сам себе будешь противен. Но и весь этот гедонизм к черту. Ни одной улыбки через силу. Лучше честно всплакнуть, но без чернухи.
А недавно читала «Записки охотника». Разволновалась. Люблю невозможно. Все, каждое слово. Даже фамилии помещиков, все эти Полутыкины и прочая. Вот вроде и про плохое все писал: мрачные ведь сюжеты, невеселая жизнь. А получилось хорошо так, легко, свет сквозит - и успокаивает по-хорошему.
|
</> |