Не боли

inkogniton — 26.12.2022 Я могла бы, наверное, стать неплохим поэтом, если б могла рифмовать в такт, заморачиваться сюжетом, разбрасываться незнакомыми терминами в прямом эфире, призывать, на худой конец, к миру во всём мире или к войне во время пира. Но лучше просто к пиру, хрен с ней, с войной, раз, два, обернись, скажи, кто ты такой, рассчитайся на раз, на два заяви о позиции, на три заткнись, посмотри на лица. Вокруг. Замолчи и смотри, всё уже сотни раз сказано, рассказано, выверено, проверено, с этого бока, с другого, этих боков немерено. Стояла б на сцене, жёстко читала, брызжа слюной, но заботясь о вокале, выпивая три сырых яйца заранее, зазывая в метро бомжей послушать за компанию и меня тоже, такую-растакую, ни на кого не похожую. Но поэт -- поэт не поэтому; подумаешь рифмы, давно научились рифмовать глубже, чем добывать-копать, идти-мутит, смерть-круговерть; научиться не сложно, будешь один, ни на кого не похожий, когда зарифмуешь мост и лопату, напомнишь о забытых философах, картинах и мёртвом зайце, но какой же ты, к чёрту, поэт, когда вокруг тебя эспланада.

Поэт -- обычный смертный, вывернутый наружу, кусок мяса, вокруг кровавые лужи, от каждого шага болевой шок, как можно делать больно самому себе, не сделает никто; мне же страшно, я цензурирую себя жёстко, и винтовка на стене, даже когда я точно знаю когда эта тварь стреляет, а когда молчит, повешенная умелой рукой ловко, делая вид невинный будто бестолковая металло-деревянная заготовка, но вслух, чёрт бы меня побрал, после цензуры, она просто винтовка. Того не сказать (это слишком личное), здесь оборвать (совсем неприличное), сюда не свернуть (обидишь кого-то), а с таким слетятся на огонёк идиоты, их выкорчёвывать рука устанет, ты для них пиксели, они для тебя твари, те, которых каждой по паре; пусть живут, не тебе решать их судьбу, не тебе одёргивать на ходу, тебе орать в стороне, все рассматривают тебя сквозь призму и (как нынче невероятно модно) ждут от тебя сеанса душевного эксгибиционизма. Ха. В голове сумбур и бардак, темнота, красные всполохи, гнилые обиды на (в первую очередь самого себя, но нет, об этом не вспоминаем, идём дальше) этого близкого, того далёкого, как же его звать, как же звать его, звать его. Отпусти.

Загибается в корчах кровавый год, в горле затор, слова кучками на диване лежат, приспособились; страх, болезнь, повышение, работа, стараюсь двигаться вперёд, попытка выключить централизованную совесть. Это не твоя война, не твои враги, не твои друзья, не твои желанья, у тебя своей боли -- боли-не переболи, куда тебе эта чужая боль с жутким названием. Свинья. Тебе хочется про жизнь и погоды; бесспорно, так легче и проще, особенно тогда, когда вдруг где-то видишь: итоги, итак, что же дальше. В чьём-то сухом остатке сын пошёл в школу, зима, безвременье, ёлка, подарки, оливье, селёдка под шубой, на работе, наконец, выдали премию. Гуляем -- весело, не угрюмо. В твоём же мокром твои слёзы, чужая кровь, чужая грязь, чужие мученья, чужие дети, болеет мама, кончилось детство, всё всерьёз, говорить можно с тем вот и с этим. И всё. Вдруг читаешь о смерти. Страшно? Понимаешь, что нет. Умереть не страшно, страшно жить в безумии, не понимая кто с тобой и откуда ты, забывая имена и лица тех, кто раньше вызывал радость, волнение, смех. Раньше, когда ты умел смеяться, обычным смехом, а не страшной ухмылкой паяца, говорить, говорить, говорить до хрипа, до надсадного кашля, до головной боли, до рвоты. Вечером вино в бокале, утром обычные хлопоты.

Так много раз уже было, пойми, любая жизнь строится на крови, на чьей-то смерти, на чьём-то удушье, на чьём-то безмолвии, на чьём-то радушии. Не нравится? Не живи. Замолчи, прекрати говорить, отойди. Только по-честному, не прячься за шкафом, там пыльно, там душно, там так же страшно. Ты в поле воин? Тогда не ной. Сегодня один может стать толпой. Какие итоги? Кому? Куда? Весна после зимы приходит всегда. У табуретки боли, у шкафа боли, у лужи боли, а у весны не боли. Не боли беда, не боли болезни, не боли одна, не боли вместе, не боли со мной, не боли без, не боли когда черти лезут с небес, не боли там, не боли тут, не боли тому, кого нигде не ждут, не боли нам, не боли им, не боли здоровым, не боли больным. Говори скороговоркой, говори, говори, не боли всем, не боли, не боли.

Оставить комментарий

Популярные посты:

• Ранее
• Архив