Меня зовут Егор Просвирнин и мне скучно. Я - совершенное

nomina_obscura — 16.08.2012 Меня зовут Егор Просвирнин и мне скучно. Я - совершенное оружие, я - серебряная пуля, я - итальянский стиле, я - неуправляемая ракета с самонаведением класса "Небеса - Возмездие", и мне - скучно. В революционном порыве, в массовом возмущении, в скандале, в подъеме общества и его кипящей трансформации я умею выделять болевую точку и бить в нее теми словами и теми смыслами, которые вы всегда хотели, но боялись услышать. И мне скучно. Россия, так прекрасно всполошившаяся, взбеленившаяся, вставяшая на дыбы, превратившаяся в прекрасное и гордое животное, готовое отвязаться от путинской привязи и пуститься вскачь по полям чавкающей от крови грязи, вновь успокоилась, смирилась и приняла на свой хребет парное седло.

Парное седло для пары карликов. Нация, кипевшая политикой, нация, превратившаяся из корячившихся ради отпуска в Турции скучных аполитичных тюленей в объятых политической лихорадкой гаврошей, святых, блядей и провокаторов - одинаково упоительных в своей лихорадочной, оргазмической деятельности - вновь затихла, замолкла, заснула. Миг разрушения советского мира, миг прорыва из полных теней платоновско-сурковской пещеры в реальный мир - где бывают партии, где бывают выборы, где бывает борьба, где бывают дебаты, где бывает живое осознание судьбы нации и страшная драка - вплоть до политических убийств - за решение этой судьбы, так и не настал. Трудящиеся вскипели. Трудящиеся вышли на улицы. Трудящиеся ушли с улиц. Русский бунт - чарующий, кровавый, ломающий судьбы (а у нас нынче в России много судеб, которые надо поломать) - свелся к бунту пизды, к пусси райот, черная маска погромщика с Манежной обернулась цветастой балаклавой, а мглистый кровавый сумрак - лишь антуражем к панк-концерту, следствием работы реквизиторской дым-машины. Могучее движение, грохот сталкивающихся тектонических плит русского общества вдруг стал грохотом выкрученных на полную колонок на очередном "перфомансе". Сжавшаяся нация вылезла из подземного путинского нефтяного озера и, промотавшись с гаснущим фаером в руке по лабиринтам надежд, страхов, решимости, предчувствий, воодушевления и ужаса, в итоге вышла в липкий полумрак провинциального панк-концерта в провинциальном панк-клубе. От нас кровопролития ждали, а мы на солею залезли. И вот уже полгода, прям с 5-го марта, так на этой самой солее и сидим. Песни поем. Протестные.

Поэтому мне скучно, я не вижу цели для удара, нерва для удара. Война кончилась, ракеты, стилеты и пули доброму русскому народу не нужны, доброму русскому нужна цветная балаклава и тихонько поругивать Путина в офисе, в том томительном промежутке между обедом и завершением рабочего дня.

Достойна ли в принципе нация, так дешево, так бездарно, так детски предающие свои мечты, свои интересы и свои надежды того, чтобы для нее писать? Интересный вопрос.

Оставить комментарий

Популярные посты:

• Архив