Маленькая история из жизни солнца русской поэзии БГ от 1984 года
![топ 100 блогов](/media/images/default.jpg)
И тут вдруг из ниоткуда появляется молоденький и худенький такой зеленый советский дядечка милиционер в обвисшей на нем не по размеру милицейской форме. "Волосатик, паспорт покажи!", - обращается он грозно к БГ, явно тужась изображать своего грозного начальника, матерого товарища майора из отделения неподалеку. БГ сбрасывает с беломирины пепел, поводит плечами, откидывается на спинку скамейки, затем смотрит прямо в серые как питерское небо ментовские глаза и говорит медленно, тихо, вежливо и как-то на распев: "Почему вы мне тыкаете, я старше вас". Сказано это было с такой непередаваемой интонацией кротости, вежливости, презрения и холодного академического интереса, что дядечка народный милиционер, явно недавно из деревни, смущается, краснеет, отступает и начинает заплетающимся языком чего-то нести про проверки документов. БГ не говорит ничего, а просто смотрит ему прямо в глаза. Дядечка милиционер тушуется еще больше, а потом извиняется, разворачивается и спешно уходит от нас.
Вроде обычная бытовая история, ничего ж в ней вообще по сути и нет. А все же в ней намек. На что же намек? Да на то, что не всегда им удается мучить людей и людям досаждать даже когда вокруг одна их сплошная, свинцовая, нерушимая, свирепая, зверонравная, народная, народно-ватая, народистая до однородности образца 1984 года рабоче-крестьянская власть.
|
</> |