Люда


________________
Переезд дело невероятно хлопотное и суетливое. Как известно, один переезд равен трём пожарам, двум цунами и небольшому землетрясению. Особенно хлопотным он становится в тот момент, когда кроме двух стандартных задач, как то - 1) найти квартиру, 2) в неё переехать - добавляется третья задача - найти других жильцов в свою квартиру. Да не простых, и не золотых, и даже не платиновых. А вот таких вот рас-таких, которые, конечно же, ни за что не сравнятся с самим тобой, но будут хуже ровно настолько, чтобы всё ещё нравиться хозяевам квартиры. Как ищутся эти самые, платиновые-родиевые-дорогие мои жильцы? Очень просто: пишется прекрасное объявление, рассказывающее о том, что за минимум купюр они получают максимум счастья и... И всё, собственно. Дальше надо притаиться в кустах и хватать особо понравившуюся дичь. После энного количества просмотров начинает приходить понимание насколько это всё хлопотно и суетливо. Появляются первые признаки апатии, за ними лёгкой депрессии, перерастающей в агрессивную шизофрению - "не подходи, убью". Но, как оказалось, и в этом деле можно найти приятные стороны. Некоторые потенциальные клиенты просто клад для любого сатирика. К сожалению, я не сатирик, но я очень постараюсь передать весь колорит.
С того момента, как объявление оказалось в интернете, мне начало казаться, что мой телефон не замолчит уже никогда. Он просто перешел в перманентную фазу, называемую "оно звенит". Оказывается, совершенно недостаточно написать подробно в самом объявлении сколько в квартире комнат, сколько она стоит и что в ней есть. Порой оказывалось, что и адрес писать совсем излишне. Достаточно оставить телефон и, к примеру:
-- Здравствуйте, я звоню по объявлению о квартире. У меня есть несколько вопросов.
-- Да, конечно, задавайте.
-- А сколько в ней комнат? А то тут, конечно, написано, что две, но знаете как бывает...
Я не знаю как бывает -- как выясняется -- когда я ищу квартиру, я честно верю в то, что написано. Но это же я -- что мне стоит ответить:
-- Да-да, совершенно верно -- в ней две комнаты.
-- И как квартира?
-- В каком смысле?
-- Ну... Новая? Красивая?
-- Новая. Отремонтированная.
-- А мебель в ней есть?
-- Да -- квартира полностью меблированная.
-- Ой, это просто прекрасно! А цена как тут написано?
-- Да.
-- Просто прекрасно, я уже вижу себя в этой квартире. Только последний вопрос -- уточните, пожалуйста, где конкретно в Тель-Авиве она находится?
-- Хм.... Вообще-то квартира в Иерусалиме.
После этого раздались неразборчивые, явно непереводимые, идиомы с междометиями и, уже через секунду, в телефоне стало тихо, как в пустыне на закате. Впрочем, это далеко не самое-самое. Это всего лишь коммуникационная ошибка -- ну неправильно ей передали, что это вовсе не Тель-Авив, а совсем даже Иерусалим. Бывает. Это всё мелочи. В один из дней, который начался просто прекрасно, телефон, молчавший почти всё утро, неожиданно хрюкнул.
-- Здравствуйте, я звонить квартира, -- сообщили мне на ломаном иврите.
-- Да-да, пожалуйста.
-- Квартира, высота, холод? -- ответили мне. Явно чувствовался русский акцент.
-- Вы предпочитаете говорить по-русски? -- поинтересовалась я.
-- Ой, это прекрасно! Вы говорите по-русски -- какая прелесть! -- умилилась трубка. Умиление закончилось очень быстро и перешло в атаку, -- Скажите, а это какой второй этаж?
В этот момент я поняла, что я далеко не всё знаю о квартирах. Ответа на этот вопрос, даже приблизительного, у меня в ассортименте не нашлось. Тяжелые времена, дефицит. Посему я попыталась совершить разведку боем:
-- В каком смысле?
-- Ну, девушка, второй этаж бывает разный! Бывает так высоко, как пятый, а иногда как восьмой. А, между прочим, -- монотонно продолжила трубка -- когда очень высоко, то холодно. Вообще -- чем выше, тем холоднее. Понимаете?
-- Понимаю, -- ошалела я.
-- Так это какой второй этаж?
-- Обычный второй этаж. Как второй. Который сразу после первого.
-- А сколько там ступенек?
-- Семнадцать, -- быстро ответила я, десять раз поблагодарив Холмса в душе. Так и хотелось добавить -- там, на пятой, щербинка. Но я промолчала -- я не могу объяснить какой это второй этаж, куда мне объяснять какая там щербинка. Мне казалось, тема этажа исчерпала саму себя. Куда там:
-- А вот скажите, -- так же монотонно продолжила трубка -- а моя мама сможет по ним подняться?
Это был несомненный нокдаун. Но я всё ещё надеялась на ничью -- хотя бы по очкам. Пока незримый рефери считал до восьми, я успела вскочить и принять боевую стойку:
-- Не знаю... А сколько лет вашей маме?
-- Немного за семьдесят, -- проговорила трубка, и взяла выразительную паузу.
Черт бы тебя побрал, Станиславский, подумала я, но решила не сдаваться.
-- И как она себя чувствует?
-- Да, знаете, в последнее время не очень. Годы, понимаете? И ничего не сделаешь... - -трубка замолчала ещё более выразительно.
Я думаю, молчание длилось бы очень долго. Это был неравный бой: у неё всё ещё были в запасе апперкот и хук, а я уже лежала на ковре, тихо воя и держа подбитый глаз коленкой. Но она сжалилась -- до нокаута мы ещё не дошли.
-- Вообще-то мы сейчас на третьем живём... Без лифта.
Уф, выдохнула я -- вот и разрешилась одна из проблем.
-- А вы откуда? -- трубка продолжала атаку.
После семнадцати лет жизни в Израиле, я не всегда успеваю сразу сообразить о чем идёт речь в этом вопросе. Подумав несколько секунд, я поняла и, как смогла, ответила.
-- Из Уфы.
-- Прекрасно, просто прекрасно! А я Люда, -- неожиданно сообщила трубка. Помолчала и продолжила, -- Я Люда из Казани.
"Отставить шуточки!" -- заорал мне мой внутренний голос, понимая, что внешний сейчас спросит что-то вроде -- "Вы прямо из Казани сейчас звоните?" Я не всегда его слушаю, но тут, кажется, он был прав. Посему я смиренно набрала в рот кофе и выдохнула в трубку.
-- Очень приятно.
-- Скажите, а в квартире очень холодно? Всё-таки, вы говорите, второй этаж... -- нет, тема этажа, решительно, бесконечна -- как млечный путь.
-- Да нет, вроде. Зимой, конечно, не жара, но не холодно.
-- Да?! Несмотря на то, что второй этаж?
Этот вопрос остался без ответа. Я даже приблизительно не могла представить что можно сказать в ответ. Поэтому взяла пример с Люды и тоже взяла паузу.
-- А окна в ней есть? А то, знаете, я тут недавно такую квартиру видела... Тоже говорили -- такая замечательная, а приехала и там почти нет окон!
-- Есть окна, много окон. В каждой комнате.
-- А в ванне? -- кажется ехидно, впрочем всё так же монотонно, спросила Люда. Из Казани.
-- И в ванне тоже есть.
-- А в квартире светло?
-- Да -- это южная сторона. Поэтому очень светло.
-- Даже когда закрыть окна?
-- Хм... Если закрыть жалюзи, то, видимо, будет не очень светло.
Не подумайте плохо, я только оборонялась. И всё время слушала свой внутренний голос. Правда, кажется, к тому моменту он был в истерическом обмороке.
-- А хозяева -- они нормальные люди?
Никаких психических отклонений у хозяев квартиры, в которой я живу вот уже три с половиной года, я не заметила. Посему совершенно честно ответила.
-- Абсолютно нормальные.
-- А они кто?
Внутренний голос, бьясь в конвульсиях, из последних сил, заорал -- "молчаааать!". Я отхлебнула кофе.
-- В каком смысле? -- осторожность и ещё раз осторожность -- вот отныне мой девиз!
-- Ну, там, марокканцы, эфиопы, русские; ну кто они?
-- Вы знаете, я не знаю, -- честно призналась я.
-- Как?! Вы не знаете кто они? Как же вы там живете?!
-- Неплохо живу. Можно даже сказать, хорошо.
-- Да?! -- Люда удивилась так сильно, что я на секунду задумалась как же я действительно живу. Но я не успела додумать эту мысль.
-- А как можно посмотреть на эту квартиру?
-- Вы можете приехать. Давайте договоримся когда.
-- А вы не могли бы меня подвезти? Ну, если вы будете где-нибудь рядом...
Мой внутренний голос, к тому времени, был в коме. Потому я ответила без его помощи:
-- Хорошо.
Люда из Казани звонила в тот день ещё три раза. Каждый раз начинался со слов "Здравствуйте, я Люда из Казани - помните?". К концу дня я поняла, что я скорее забуду как зовут меня, но я точно никогда не забуду Люду из Казани. Люда из Казани разговаривала со мной часа три, в общей сложности. Я узнала много нового и интересного. Я узнала, к примеру, что есть такие хозяева, которые просят столько всего, что хочется спросить а не купить ли им самолёт. Не мне хочется -- Люде. Из Казани. Я узнала, что цены растут как на дрожжах. Я узнала, что если рядом нет русского магазина, то в таком месте нет смысла снимать квартиру. Я узнала ещё какую-то массу, несомненно полезной, как только пойму куда применить, информации. Заканчивая третий, кажется, в тот день разговор, Люда подытожила
-- Вы такая общительная, с вами так приятно разговаривать.
Мой внутренний голос сообщил, что ещё неделю будет в коме. А без него мне очень сложно, он умнее. Посему я осторожно поблагодарила. На следующий день я привезла Люду из Казани смотреть квартиру. Люде из Казани на вид было лет шестьдесят, но я поняла, что ей около сорока. Люда из Казани жила с мамой. Дойдя до ступенек, она одобрительно кивнула.
-- Действительно, почти второй. Но, всё-таки, немного выше, чем обычный второй.
Продолжать закончившийся её победой разговор про этаж, мне не хотелось. Я кивнула. Мы зашли в квартиру. Люда из Казани обстоятельно прогулялась по комнатам.
-- Скажите, а сюда влезет мой шкаф?
Это джеб, -- зафиксировал мой внутренний голос.
-- Наверное, влезет, -- с надеждой проговорила я.
-- А вот мне кажется, что не влезет. -- убивая все мои надежды, монотонно сказала Люда. Из Казани.
Я промолчала -- кажется, по очкам она тоже лидировала.
-- У вас есть метр? Мне надо померить стену.
-- Нет. Простите.
-- У вас нет метра? -- я поняла -- я потеряла сейчас все набранные до этого очки, -- А нитка у вас есть?
-- Нет, нитки тоже нет.
-- У вас нет ни метра, ни нитки? -- уточнила Люда.
-- Так исторически сложилось -- у меня нет ни метра, ни нитки, -- очень удобно проговаривать последнюю фразу собеседника ещё раз вслух. Тогда кажется, что разговор продолжается. Но тут я вспомнила о том, что у меня где-то был клубок ниток -- оставшийся после последней вязальной трудотерапии.
-- Так вы вяжете? -- к счастью, это был риторический вопрос. Люда немедленно о нём забыла и перешла к процессу измерения.
-- Держите тут, а я буду натягивать. А потом я оторву зубами -- она смерила меня взглядом, под которым хотелось сжаться, и добавила, -- у вас же, наверное, и ножниц нет.
Вот, дорогая, тебе и хук, -- злорадно усмехнулся внутренний голос.
-- Нет, вы понимаете, у меня много всего есть. У меня есть три шкафа, два телевизора, большой стол, -- Люда сделала паузу, а мне хотелось добавить "три портсигара, две куртки". Я не успела добавить, меня отправили в технический нокаут, -- Ещё у меня есть горка....
-- Какая горка? - очнулась я от неожиданности.
-- Ну... Вы что, не знаете что такое горка? -- я всё теряла и теряла, рассчитывать на ничью было бессмысленно, -- Ну... Вот такая горка.
Люда описала в воздухе треугольник, действительно напоминающий гору. Чего-то. Видимо из Казани.
-- Извините, не знаю.
-- Ну горка! Ну как же Вы не понимаете... Этот, как его... Сервант! -- она победоносно улыбнулась. Я закурила сигарету, пить кофе я больше не могла. -- И куда я всё это поставлю?
Я молчала. Я действительно не знала куда она поставит три шкафа, два телевизора, большой стол и ещё и горку. Которая этот, как его, сервант.
-- А я бросила курить, -- Люда многозначительно посмотрела на меня, -- Уже восемь месяцев как.
Я была искренне рада за Люду. Но сказать мне было совершенно нечего. Я курила.
-- Вы не угостите меня сигаретой?
Я поперхнулась. Хорошо, что я решила курить, а не пить кофе.
-- Да, конечно. Пожалуйста.
Люда затянулась от души и продолжила допрос.
-- А кто у вас соседи? В соседней квартире кто живёт?
-- Я не знаю, -- честно призналась я.
-- Что, совсем не знаете?
-- Совсем не знаю. Я не отличаюсь общительностью. Я их не слышу, не вижу. Я не знаю.
-- Что, даже когда выходите из квартиры не встречаете?
-- До сих пор не встречала. Наверное, мы выходим в разное время.
Мне казалось, что я всё так прекрасно объяснила. Но...
-- А сколько у них детей?
-- У кого?
-- У соседей! -- Люда смотрела на меня с жалостью, как на ребёнка тугодума.
-- Я не знаю, -- отчаянно прошептала я.
-- Как?! И сколько у них детей тоже не знаете?
Мне стало стыдно. Я понимала, что есть люди, которые могут не знать кто у них соседи, но, явно, нет таких людей, которые не знают сколько детей у этих самых соседей, которых они не знают. Мы находились в квартире уже больше часа. Мне надо было срочно уходить. Но Люда всё ещё не была уверена, что осмотрела все пятьдесят метров. Спасительная мысль была неожиданной.
-- У вас через десять минут автобус. А следующий после него ещё через полчаса.
Люда начала собираться. Мы уже вышли за дверь.
-- Скажите, а когда дождь, на порог тоже попадают капли?
-- Попадают иногда.
-- Ага, - она победоносно смотрела на лестничную площадку, на которой стояла пластмассовая машинка, -- Значит у них таки есть дети!
-- Наверное, есть, -- немедленно согласилась я, не пытаясь предлагать вариант, что они сами иногда на ней катаются.
-- Вот! -- она осмотрелась ещё раз, -- И всё-таки, когда дождь, сюда капли попадают?
Я, кажется, так и не ответила ей на этот вопрос. Люда из Казани побежала на автобус, а я осталась думать о том, каким же увлекательным может быть процесс сдачи квартиры.
Прекрасного всем дня! Ваша Я.
|
</> |